— Том, — заорал он при виде Петра. — Том! Виски для маста Питера!
Из двери, ведущей на кухню, появилась круглая черная голова в белоснежной пилотке, затем короткая шея, стянутая воротником белого кителя, а затем — маленький толстый африканец с плутоватой улыбкой на круглом лице.
— Добрый вечер, маста, — сказал он, улыбаясь и кланяясь.
— Добрый вечер, — ответил Петр и протянул толстяку руку.
Тот, прежде чем пожать ее, поспешно вытер свою о яркий передник, разрисованный коктейльными бокалами.
— Ну вот и познакомились, — комментировал Роберт.
Он отпил желтоватую жидкость из длинного запотевшего стакана, на дне которого виднелись кубики льда.
Том вернулся почти мгновенно. На подносе он нес длинный стакан, наполненный желтой жидкостью с кубиками льда.
Петр протянул руку.
Роберт поднял свой:
— Давайте выпьем за то, чтобы мы с вами были друзьями.
Его глаза были прищурены и походили на голубые лезвия:
— И за то, чтобы вы называли меня Боб. Просто Боб. Договорились?
Петр кивнул.
— Выпьем.
Он почувствовал, как мягкая теплота поднимается изнутри, снимая напряжение дня, в голове становится легче, светлее, тело расслабляется.
Позвонили.
— Профессор Нортон!
Австралиец быстро допил стакан, легко встал и твердым шагом направился к двери.
На пороге стояли двое. Один из них, грузный, оплывший, тер платком голову — совершенно лысую, круглую и блестящую. Одет он был в легкую рубаху навыпуск в крупную красную клетку, несвежие светло-серые брюки. Лицо красное от жары, на толстом, мясистом носу плотно сидели очки в тяжелой роговой оправе с темными стеклами.
— Ух, — пророкотал он, поднося руку к сердцу. — Чертов климат! А у вас опять кондишен не работает?
— Сегодня ветер с океана, профессор, — почтительно сказал австралиец.
— А это мой новый ученик?
Профессор тяжело шагнул через порог и, выставив вперед объемистый живот, обтянутый рубашкой, пошел к Петру, переваливаясь, отдуваясь и пыхтя.
«А он похож на пингвина!» — неожиданно подумал Петр, поспешно поднимаясь из кресла. Но сейчас же мысль его заработала в другом направлении.
«Так вот он какой, профессор Нортон, — думал он. — Человек, написавший десятки книг о Западной Африке. Лауреат множества премий, обладатель званий и степеней... в рубахе навыпуск».
— Нортон, — пропыхтел толстяк, протягивая Петру руку, тяжелую, жирную, потную.
— Петр Николаев.
Профессор задержал руку Петра в своей, пристально вглядываясь снизу — сквозь темные стекла — в лицо Петра. Осмотром он, видимо, остался доволен.
