Она вздрагивает и опускает голову, невольно подбирая под себя ноги. Ее губы шепчут сбивчивые слова признания:
— Нет, не все живое теплое, некоторое живое — мертвое и совсем холодное, холоднее снега. Поэтому я его не чувствую.
— Люди такие, — спокойно подтверждаю я.
Естественно, смысл ее слов мне понятен, он стар, как самая древняя профессия, рожденная смыслом именно этих слов. Но девочка вздрагивает и устремляет свой взор на меня.
— Почему? — шепчет она.
— Потому что они люди. И ты человек. Если тебя забили и сделали жертвой, это не значит, что ты хуже, но и не означает, что лучше. Просто ты подходила на эту роль. Но будь ты на их месте, уверен, поступила бы так же.
— Нет! — она вскрикивает, перебивая меня, и тянет на груди ткань своего покрова в таком смешном и святом исступлении. — Я бы никогда…
— Наслышан. Не желаю спорить, — обрываю я и прикрываю глаза, мол, разговор окончен. Слабая надежда, что она теперь оставит меня в покое.
Как бы ни так! Люди всегда любопытны. И хватаются за веру в чудо, как за спасительную соломинку. Устал…
Ощущаю, как меня отрывают от земли и поднимают, теплые ладони ласково и чувственно обволакивают нежностью, оставаясь отпечатками под ушами и на висках. Ровный след ее ладоней хорошо ощутим на границе с мерзлотой.
Я хочу улыбнуться, но вместо этого лишь открываю глаза, взирая на девочку блеклым равнодушием зрачков. Мы сейчас близко, почти нос к носу. Чувствую ее горячее дыхание на своей коже, и вижу, как мои длинные черные волосы, висящие ровными прядями в пустоте после шеи, изредка, при порыве холодного ветра щекочут шею и грудь моей «гостьи».
И этот момент она совершает нечто. Подается вперед всем телом, припадая к мои губам своими — обветренными и просящими любви. Ей страшно, во мне она ищет спасение.
Напрасно. Я держу глаза распахнутыми, спокойно смериваю девушку почти бесцветным взглядом своих «стеклянных» фиалковых глаз. Она тянется ко мне, жмется своим маленьким забитым телом, но ее порыва слишком мало, чтобы пробудить меня.
Потом наступает молчание тел, она замирает, вздрагивает от безответности, и, наконец, отстраняет мою голову от себя, смиренно укладывая на озябшие колени.
— Что это было? — тихо спрашиваю, а ветер ласкает холодком мои губы, еще влажные от уснувшего на них поцелуя.
— Поцелуй, — тихо произносит девочка, чуть отводя взгляд.
— Я это понял, мыслительная функция не нарушена, — я делаю голос ласковее. Эти бедные существа так зависимы от эмоций, что даже малейшее колебание способно изменять картину их внутреннего мира. Пусть успокоится несчастная девочка.
