− Значит, так, − обращаясь к Юре, продолжил продуктовый менеджер. − Мне возьмешь два фунта тигровых креветок со льда, больших − джамбо, не надо, слишком они здоровые, птеродактили прямо какие-то… А, вот! Гусиный паштет в кулинарном отделе − тоже два фунта, ну… икорки, стейки рыбы-меч… Потом не забудь про соус чесночно-томатный к креветкам, большую лохань бери… Пльзеньского пивка пару упаковок, угря, хвосты лобстеров, чего еще?
− Ну, понял, понял, все, как обычно, − откликнулся Жуков, вольготно раскинувший свою мускулистую стодвадцатикилограммовую тушу на заднем сиденье машины и все это сиденье своей персоной занимавший. На его плоском лице с квадратной челюстью искрились веселой хитрецой узкие зеленоватые глаза.
Взгляд Виктора − плечистого, сухощавого брюнета, напротив, был угрюм, темен и нес в себе привычную стылую угрозу.
− Чего-то не нравится мне мой старший, Джон, поосторожнее сегодня надо вынос делать, − продолжил он. − Чуйка у меня: просек этот негритос наши завихрения, в прошлый раз цап меня с картой, перепроверил расчетик, хорошо, клиент правильный был, все до цента сошлось… Извинился, паскуда, но все равно на измене, точно. Сука! Черный, как антрацит на изломе, да еще и голубой…
− Проверял? − равнодушно спросил сидевший за рулем Марк.
− Чего проверять-то? К нему жена его ходит − тоже негр, витиеватый такой, в панталонах… − Он помолчал. Затем продолжил с сомнением в голосе: − А может, сегодня не будем впрягаться, а? Чего-то у меня чувство…
− А у меня чувство голода! − напористо произнес Жуков. − И кило чистого холода в морозильнике. Специально ничего не покупал, на тебя рассчитывал… А он − нате, включает заднюю передачу!
Марк повернул к товарищам аккуратную, коротко остриженную голову. Задумчиво погладил глубокий шрам, пересекавший щеку.
− С «шахтером» надо поаккуратнее, − согласился озабоченно. − В случае чего − сделаем перерыв. У меня Зинка кассиром на Брайтоне, тоже бери, чего хочешь, но двадцатку она в кассу пробьет, иначе − никак…
− Дама в доле? − спросил Виктор.
− Какая еще доля… − горестно вздохнул Марк.
− Так ты это… за продукты − натурой? − понятливо расхохотался Жуков.
− Вообще-то − из элементарного уважения к нелегкой судьбе одинокой женщины, которой уже не сорок, но еще не пятьдесят, − сказал Марк. − Так что все красиво. Я вспоминаю семь лет кошмара фиктивного брака, вот это − да! То есть брак был фиктивен для меня, но отрабатывал я его до получения юнайтед-стэйтс-паспорт совсем не фиктивно! А там возрастная категория переваливала за полвека, и было много эстетических неудобств, преодолеваемых силой воли и самогипнозом. Подход к снаряду − пять баллов, отход − полбалла, там это не проходило! Однако когда мы заявились в иммиграционную шарашку на интервью, я получил грин-кард в одно касание! Нас в разных кабинетах допрашивали, ну, вопросы всякие были − какого, к примеру, цвета, на моей супруге трусы в данный момент?.. Причем меня баба опрашивала, а ее − мужик… Ну, меня всю жизнь кололи, не привыкать, отвечаю интеллигентно, ровно… А потом мужик входит из соседнего кабинета − красный, как знамя победы и говорит: все, завязываем с допросом, тут такие, мол, восторженные подробности, да еще с такой агрессивной инициативой, что я уже не выдерживаю, а если в браке они больше года, то у парня железное алиби…
