Вначале они попали в плохо освещаемый коридор, плавно уходящий вниз под небольшим углом. Путь подсвечивали не свечи, как представлял Барс, а лампы под плафонами, скованные металлическими решетками. Создавалось ощущение, будто идешь по субмарине или по бункеру. Хотя коридор вскоре закончился, причем закончился глухо — толстенной стальной дверью. В ее центре мигала лампочка, Скорпион надавил на нее — оказалось, это кнопка "кремльфона". Из того же дверного флипа послышалось пищание, потом треск и сухой мужской голос осведомился:
— Скорпион?
— Да, — ответил убийца.
Еще что-то пикнуло в другой тональности, потом заскрежетало, и дверь приоткрылась. Скорпион толкнул ее и убийцы оказались в совсем другой обстановке. Огромный зал утопал в золоте и роскоши кондиционированного и ионизированного воздуха. Все здесь заливал свет электрических ламп, ярко льющийся из люстр и бра в форме подсвечников. Несколько маленьких столиков и десяток кресел — вот и вся обстановка; и это если учесть размеры помещения, где вполне можно проводить чемпионат мира по футзалу. Скорпион даже не обратил внимания на эту роскошь — явно бывал здесь раньше — а Барс завертел головой, но ненадолго, а скорее для проформы. Они пошли к противоположной стене, где ее прорезал арочный проход. Каблуки туфель Скорпиона отдавались от стен гулким эхом, а Барсовы ноги порождали лишь одинокие, будто выстрелы, щелчки — правая нога по-прежнему ступала тихо, как по стружке в ирландских пабах.
За этим залом обнаружился другой, пониже и поменьше, но и он лишь проходной на пути к цели. А цель — обычный кабинет, может чуть больше стандартного. Да и вела к нему не ковровая дорожка, но истертый паркет. Эдакая смазанная линия от центра третьего зала. Скорпион постучал в дверь и уже знакомый по "кремлефону" голос разрешил войти. Врата в лежбище очередного убийцы открылись, Барс увидел четвертого встреченного им соратника по смерти.
Кабинет определенно не менялся с советских времен. Обитые кожей стены болотного цвета, вдоль них несколько металлических шкафов с выдвижными ящиками, где наверняка хранятся личные дела кого-то высокопоставленного, да куб стола, скрывающий нижнюю половину хозяина. На столе лампа с изумрудным плафоном, какие-то бумажки и очень неуместный в меблировке компьютер. А на кресле за столом, сидит и пялится сквозь стекла круглых очков старый мужчина с очень колючими глазами, неправдоподобно доброй улыбкой и седыми волосами, гладко зачесанными назад. Одет в коричневый костюм, но выправка явно военная — спина прямая, будто в темечко забили железный прут. И от взгляда его темных глаз у любого пробежали бы мураши по лопаткам. У любого, но только не у вошедших.
