– Нормец. Ехать надо?
– Ну. Сможешь?
Его вдруг потянуло рассказать, как он в девятнадцатом, раненый сам, волок плавнями комиссара Берлаха, а петлюровские разъезды шастали по берегам. Тогда было труднее. Но вместо рассказа он встал, распрямился.
– Комсомольцы есть?
– Есть, есть. Все есть. И комсомольцы есть, и пиво найдется… Руки вытяни. Ага. Сойдет.
– Где мой аппарат?
– Да вот… Крутая машина, братан, слушай! Я такие только на картинке и видел. Это же вроде концепт – или уже серия пошла?
– Это трофей, – строго сказал подошедший Марков. – Взят в бою.
– Слушайте, парни, а сами-то вы откуда?
– Из Москвы.
– От Хирурга, что ли? – И – напряжение в голосе.
– От Панкратова.
– Не слышал…
– Эй, – закричали снизу, – тут у них пацан какой-то связанный! Да он еще и негр!
Терешкову ярко вспомнились рейнджеры. Затеплился бок под «кольтом». Гады.
– Дайте ему по башке, – велел он, – и пусть лежит.
– Ну!
Заводятся моторы. Запах сгоревшего бензина. Муть.
– Понеслись!
И – понеслись! Вновь надо было крутить динамо, мотор ревел и вибрация била в руль, но Терешков был счастлив.
Сзади слышны были сирены, похожие на полицейские, но не было ни погони, ни пальбы. И коптеры не утюжили небо, и с оверлук-сателлитов не давали подсветки…
Короткая езда – может быть, пять минут.
Нырнули в спящий квартал. Звук упруго отлетал от стен.
Под арку. Неровный проезд. Переулок. Налево…
– Стоп! Глуши!..
Дворик – маленький, десять на двадцать. Со всех сторон – черные воротца. Стас – или Димон? – быстро отпирает одни, внутри загорается свет, там небольшой ангар, стоит на козлах мотоциклетка, что-то валяется…
– Закатывайте!
И Терешков закатывает горячую мотоциклетку внутрь, прислоняя к стене, набиваются другие, всего их семеро, ворота закрываются, скрежет замка…
– Уау! Как мы им вломили!
– Димон, чего ждем? Отпирай!
Поднимается люк в полу, там загорается свет.
– Пошли. Эй, придержите парня!
Терешков понимает, что придержать нужно его, но все равно успевает упасть раньше.
И сразу – вкус пива на языке.
– Пьет.
– Так ведь пиво же…
– Слушай, в больницу, наверное, надо чувака… мозг сотрясло…
– Ничего, товарищи, все обойдется, – голос Маркова. – Он и с поезда падал, и с аэроплана – без последствий. Привычка выработалась.
– Каскадер, что ли?
– Можно сказать и так… – Марков бывает порой удивительно уклончив…
– Нормец, – повторил Терешков, не открывая глаз. – Пуржать – не стоеросить. Про. Химли загуенец держать?
Он попытался сесть. В голове, если говорить честно, бродило.
