все, абсолютно все — по плану! Даже здесь!
Не может быть, козлы, чтобы вы не приехали! Вы сейчас сидите где-то и смотрите на меня, как на дичь. Раздумываете, из-за какого угла легче напасть. Чтобы — наверняка. Чтобы — на все «сто»! Олежка Корсун наверняка запомнил время — двенадцать ноль-ноль. И место. Около ЦУМа.
Я уже спустился на тротуар и стал глядеть влево-вправо, как учат правила дорожного движения. Если не хочешь, чтобы тебя в большом городе задавила машина, то, переходя дорогу, обязательно посмотри сначала — налево, потом — направо.
Слева не было ничего. Нет, были, конечно, слева машины, но далеко. Я дошел до середины дороги и теперь посмотрел направо.
Справа двигались две иномарки. На одну я как-то даже и не обратил внимания, а вот на вторую не обратить внимания было нельзя. На нее обратили внимание все, кто стоял или шел рядом со мной. Из окна белой «Тойоты-Короны» на половину своего внушительного роста высунулся один из тех, кого я видел выходящими из офиса «Форт-Норда». В руках он держал короткое помповое ружье. Совсем нетрудно было догадаться, в какую сторону сейчас полетит заряд дроби или еще лучше — картечи.
Почему-то в этот момент я не испугался, а лишь подумал — раз в меня не стреляет «штатный пенальтист» Агалаков, значит, дела его не так уж хороши. Можно даже сказать более верно — теперь он «не при делах».
Так я думал, когда бежал в другую сторону от «Тойоты» — на черную «Волгу», двигавшуюся навстречу быкам.
Выстрел прозвучал в тот момент, когда я уже переваливался через капот «Волги» на тротуар. Боль, как нож, резанула колено… Нет, это не дробь. Это асфальт.
Следующий выстрел разнес ветровое стекло моей защиты. Очевидно, пассажиры «Волги» успели инстинктивно пригнуться, потому что я слышал маты, рожденные не болью, а злостью. За рубежом бы, наверное, эти люди сошли с ума от страха и неожиданности, а эти, наши, ничего, матерятся себе! От злости.
Услышав раздавшийся рев милицейской сирены, я успокоился. Стрельба в общественном месте по движущимся целям милицией не поощряется. Это я знаю по собственному опыту.
Я прижался животом к тротуару и посмотрел в просвет под «Волгой». Мои несостоявшиеся киллеры удирают в переулок. За ними, как пьяный мужик за красивой девкой, ломанулся «уазик».
Встав на ноги, я решил было отряхнуть джинсы и куртку, но меня отвлек от этого голос из салона «Волги». Не водитель, не пассажир, а именно — голос. Кому он принадлежал, я так никогда и не узнал, потому что все, кто находился в машине, лежали на полу. Где там можно лежать?..
