– Вот мой дом, – сказала Евгения и показала на выплывшую из сумрака монолитную кирпичную башню с округленными углами и небольшими синими балконами на французский манер. – С него все и началось. Я имею в виду мой бизнес. Седьмой этаж, счастливый. Извини, зайти не приглашаю – у меня бардак.
– В другой раз, – согласился Максим. – У тебя волосы заиндевели. Можно?
Он высвободил руку из перчатки и осторожно коснулся рукой непокорных завитков, одновременно мягких, как шелковая нить, и жестких, как проволока. Медлил, перебирая упрямые локоны. Тонкие пальцы Евгении легли на его запястье, дрогнули, задержались, обжигая своим трепетным теплом, пушистые ресницы на секунду сомкнулись, скрыв укоризненный взгляд, а когда разомкнулись вновь, Максим не понял, что таилось на дне черных, как зимнее небо, расширившихся зрачков.
– До завтра, – произнесла Евгения почему-то полушепотом.
– Да завтра, – эхом повторил Максим.
Евгения сделала шаг назад, затем повернулась на каблучках и быстро, опережая стужу, нырнула в подъезд. Максим дождался, когда закроется дверь, отгораживая Евгению от него и от остального мира, и уже тогда ощутил, как ночной холод прокрался под кашемировое пальто и вовсю шурует по спине, в рукавах, поднимается к голове, сползает в дорогущие импортные дизайнерские ботинки, абсолютно бесполезные в двадцатиградусный российский мороз.
Весь следующий день прошел как в тумане. Максим отвечал на звонки, вел переговоры, обедал в Думе, принимал решения. Мысли постоянно возвращались ко вчерашнему вечеру. Максим даже поймал себя на том, что пристально разглядывает свою руку, словно старается вновь почувствовать вчерашнее прикосновение янтарных завитков и теплых трепетных пальцев.
…Ночь была беспокойной. Он метался на смятых простынях, вставал, курил, пил кофе, снова ложился, включал телевизор и забылся под утро на каком-то тягомотном фильме.
Звонила Ирина. Ответил ей ровным спокойным тоном – привык врать. А она, наверное, привыкла верить или делать вид, что верит. Ради детей, ради собственного благополучия… Почему жена не может просто взять и уйти, как это сделала Евгения? Их чувства давно перегорели и остыли, превратились даже не в головешки – в холодную золу. Он же не подонок, его семья ни в чем бы не нуждалась, жизнь не стала бы менее сытой и комфортной, чем теперь… Дети? Он бы никогда про них не забыл. Что еще держит ее возле вечно занятого, безразличного мужа? Статус? Неуверенность в себе? Привычка? Любовь? Последнее – вряд ли. Это слово давно не имело никакого отношения к их союзу. Они оба считали, что выросли из него, позабыли его на антресолях далекой юности вместе с пыльными учебниками, дребезжащей гитарой, наивными мечтами о светлом будущем…
