Мне хотелось начать заполнение доски с какой-то особой бумажки.
«Мы все…» — написала я. И задумалась. Перо "Пиши Мной Только Правду" сильно обязывало.
В дверь постучались.
И сразу же открыли её.
— Тинави, мои поздравления! — прогрохотал мастер Улиус и, повернувшись боком, втиснулся в кабинет. — Не тот молодец, у кого бравый вид, а тот, кто победу творит!
— Здравствуйте, мастер! — улыбнулась я.
Меж тем, кустистая рыжая борода и огненные баки начальника не смогли скрыть то, как у него вытянулось лицо.
— Это точно твой кабинет? — удивился шеф и снова вышел в коридор — проверил номер и наличие таблички, гласящей «Тинави из Дома Страждущих, Младшая Ловчая».
— Мой. Друзья… э-э-э… навели уют.
— Не успела кошка умыться, а гости наехали? Понятно. А что за желтая бумажка? Гипотеза? Уже новое дело получила?
— Нет, я так… Для себя. Хотела написать некое напоминание. Некую правду, — искренне призналась я.
Потому что шеф у нас вещает на «поговоркоязе», и есть шанс, что он рефлекторно выдаст мне мудрое наставление. Подходящее.
Но нет.
— Правда редко включает в себя обобщения. Либо убирай слово «все», либо смирись с первой в твоём кабинете ложью, — глава Ловчих подмигнул.
Я пожала плечами.
— А дело вот, возьми. Я для тебя прихватил из сегодняшней стопки. Наугад, чтобы, значит, твою удачу проверить. С почином! — и глава департамента через весь кабинет метнул в меня папкой.
Я поймала её в двух сантиметрах от собственного носа. Улиус знает, что я играю в тринап, и очень любит наблюдать мою хватательную реакцию. Сам тоже спортсмен. Бывший, правда. Хотя, насколько мне известно, шарообразность Улиуса почему-то не повлияла ни на его силу, ни на скорость. Не хотела бы я столкнуться с ним на поле для игры.
Я посмотрела на папку. С папки на меня посмотрел ястреб — символ Ловчих.
«Дело пятого уровня» — то есть простое.
Наклейка голубая — то есть несрочное.
Улиус с любопытством протопал к телескопу от Дахху и начал, уважительно причмокивая, его изучать.
Я открыла дело.
Девочка Ринда Милкис… Пятнадцать лет… Дочь юристов из Республики Острого Пика. Пропала. «Боюсь, её уже не спасти», — цитата матери на присланной ташени. Текст расплывается от слез. И пестрит угрозами: что будет, если мы не поторопимся прийти на помощь.
Обалдеть! Ничего себе не срочное дело!
Да эти архивариусы совсем сдурели со своим преферансом, классификацию абы как ляпают!
Решив всё же не «сдавать» халатных коллег начальству, я молча метнулась к выходу.
