В мире, в котором все хороши в кавычках,
забивать на людей
легче легкого входит в привычку.
И катится камень вниз. И катится камень.
К чему нам Сизиф? Мы и сами себе с руками.
Зона больных
гор.
Не видно за этими облаками
ничего такого, на что стоило бы смотреть,
выпив бутылку хотя бы на четверть, хотя бы на треть.
Привыкшие врать, не привыкшие верить, забывшие
хор
голосов эха каменных стен, рукотворные нищие,
встречают обвал.
как награду
Всевышнего.
Вверх — значит можно не думать о поворотах.
Вверх — значит можно забыть. Навсегда. Про что-то
на белой полосе, посреди дороги, разрушенной камнепадом.
Кто так сказал?
Впрочем, не надо.
Это лишнее.
Катится камень вверх — значит, под него не течет вода.
Значит, можно забыть. Значит, можно. Достаточно, господа!
Что с того, что это не облако — дымовая завеса:
самолет с серебристым крылом
врезался в склон
в зоне леса.
Будет поезд в огне, значит, будут цветы, а потом
теплый воздух от крыш
чьей-то песне наступит на горло.
