- В таких делах сердце не советчик, товарищ Павлюк, - сурово замечает Пашкович. - Этим Иванченковым надо заняться.
- Только не сейчас... Скажите, Павлюк, - вспоминаю я. - Нам Таня рассказывала, будто у вас жил какой-то друг вашего мужа.
- Как же, как же... Капитан артиллерист Илларион Антонович Гудзенко. Он был ранен в районе Буды, подлечился и пришел ко мне. Дней пять жил. Хотел было организовать здесь партизанский отряд, да каратели нагрянули, и он пока ушел в Хинельский лес, отсюда километров тридцать-сорок.
- Ну, а больше к вам никто не заходил? - спрашиваю я. - К примеру, такой же, как Гудзенко? Или вроде него? Скажем, подпольщик?
Ева вскидывает глаза. В них явное смущение. Она внимательно смотрит на меня, словно решает, смеет ли поведать нам то сокровенное, о чем никому не должна говорить. И, наконец, решается.
Ева рассказывает, что дня три назад приходил к ней какой-то человек, ночевал у нее, настойчиво расспрашивал о Гудзенко и ушел в Новгород-Северский. Сказал, будто работает там по важному заданию из Москвы. Обещал еще зайти и научил ее выкладывать особый знак - холст на дорожке: не хотел, чтобы его кто-нибудь видел у нее.
- Серьезный такой, обходительный, - замечает хозяйка. - Еще в гражданской войне участвовал. У него от тех времен метка осталась: осколок снаряда щеку повредил. До сих пор шрам виден...
- Вы осторожнее. Может, это враг.
- Не знаю. Ничего не знаю... Свои, чужие... Тяжело. Муж мой, Михаил, в первый же день войны в армию ушел. За месяц до прихода фашистов письма перестал слать... Все может быть... Решила занять место мужа. А что я умею? Вот и иду ощупью, как слепая. Бывало, лежишь ночью и ворочаешься до света с боку на бок. Страшно. Ой как страшно! А надо - сердце велит. Иначе, как людям в глаза взгляну, что Михаилу отвечу?..
- Тётя, картошка стынет, - приоткрыв дверь, напоминает Таня.
Входим через темный коридор во вторую комнату... Что это? В углу, на сене, лежат люди.
- Кто такие?
- Беженцы... Из Киева.
Люди на полу приподнимаются. Ближе всех к двери сидит старик - худой, давно не бритый, с ярким болезненным румянцем на щеках. Рядом с ним мужчина в сером ватнике. В углу мальчик лет семи. У него бледное, землистого цвета лицо. Из-под расстегнутого ворота рубашки резко выдаются тонкие ключицы. Рукой, такой худой, что она кажется неестественно тонкой и маленькой, он обнимает за шею молодую девушку. Мальчик пристально, не мигая, смотрит на мой автомат, и в его широко раскрытых глазах - нечеловеческий ужас.
