- Не можем: старый учитель болен... Мы тут уже вторые сутки. Пока ничего, благополучно. Еще день - и тронемся дальше.
Кружится голова. Надо скорей найти пристанище, иначе свалишься здесь, на юру.
Метрах в двухстах лежит солома, очевидно, оставшаяся после комбайна. Кое-как подползаю к ней, пытаюсь осторожно приподнять верхний покров, чтобы подлезть под него, и невольно вскрикиваю - меня крепко схватывают за руку: из-под соломы появляется долговязая фигура Абдурахманова.
Солома снова шевелится. На этот раз поднимается сержант Ларионов.
И вот они уже стоят рядом со мной, два друга-приятеля. Почему-то сейчас только впервые бросается в глаза: высокий, худой, сутулый, в непомерно короткой, не по росту, шинели Абдурахманов напоминает Дон-Кихота - длинная тонкая шея торчит из воротника, такое же продолговатое лицо, как у Ламанчского рыцаря, и даже давно не бритая борода отросла характерным острым клинышком.
Мы залезаем под солому. Друзья укладываются рядом со мной. Они что-то говорят, спрашивают, но мысли мои путаются, и я словно проваливаюсь в пропасть...
Просыпаюсь от шума мотора. Сумрак. Надо мной колючая солома. Рядом лежат Ларионов и Абдурахманов.
Мне почудился этот шум?
Осторожно разгребаю солому. Вечереет. Метрах в ста стоит мотоцикл и открытая легковая машина, в машине - офицер. Чуть дальше - грузовики с фашистскими автоматчиками.
Офицер смотрит в бинокль. Ленивый, еле уловимый жест, и к скирде подбегает солдат. Скирда вспыхивает.
- Там люди! Девушки!.. Убью!..
Это Абдурахманов, схватив винтовку, рвется наружу. Мы с трудом удерживаем его.
Красные языки пламени лижут снопы.
- Звери! Ответите!.. Да здравствует Советская власть! - несется из горящей скирды звенящий девичий крик.
Длинная автоматная очередь прошивает скирду...
Колонна приходит в движение. Головная машина, кажется, идет прямо на нас. Ее колеса проносятся в считанных метрах. Шум моторов затихает вдали.
Вылезаем из нашего убежища. Громадным факелом пылает скирда. Мы молча снимаем пилотки...
Втроем отправляемся на поиски товарищей. На горизонте смутно виднеется хуторок. Может быть, туда соберутся наши люди?..
Полная луна то прячется за тучи, то снова заливает землю прозрачным голубоватым светом. На выгоне, у самого хуторка, пасутся стреноженные бельгийские тяжеловозы - спокойные, невозмутимые, с массивными лохматыми ногами. Охраны не видно: надо полагать, она мирно спит.
Подходим к хатам. Словно нарочно, из-за облаков появляется луна. Чуть в стороне, у плетня, смутно виднеются три фигуры.
