Молчит минуты две. Потом, не выдерживая одиночества и покоя, поворачивается ко мне. Толкает локтем в бок.
— Ты это… Тоже отдыхал, что ли?
Я киваю в ответ.
— А без загара что-то… — тянет сосед, с сомнением разглядывая белую мою кожу.
«Поближе двигайся, — проносится у меня в голове неожиданная мысль. — Ближе… Ты будешь первым… Одним из первых».
По моим расчётам, ампула растворилась три часа назад. Я уже опасен.
Каждый мой выдох — порция яда. Ближе, ближе…
Интересно, сколько крови вытечет из этого толстяка?
— У меня кожа солнце плохо переносит, — отвечаю я.
— А чего на юга тогда летал? — недоумевает сосед.
— Купаться, — поясняю я, и закрываю глаза.
До чего же зловонное у него дыхание! И этот запах пота…
От него тошнит.
— Да, у нас-то реки замёрзли, — глубокомысленно замечает сосед. — А вот…
— Вить, не приставай к человеку, — обрывает его супруга.
— Кто пристаёт-то? — искренне удивляется Витя.
— Ты! Поспи, наконец, тебе же на работу завтра. Прям с аэропорта поедешь. Как на сотрудников будешь смотреть? Глаза как у кролика!
— А по херу! — Витя машет рукой и тянется к фляжке. — Я директор… бля! Они мне…
— Не ругайся! На тебя уже люди смотрят.
— И люди по херу! Выпьешь?
Он протягивает мне фляжку.
«Ну, ты сам напросился».
В других обстоятельствах я бы, конечно, отказался. Но сейчас…
«Ускоренная репликация. Все жидкости тела…»
— Выпью.
Я забираю фляжку, делаю глоток.
Коньяк. Крепкий.
«Спиртовые растворы не гарантируют дезинфекции… Вирус устойчив…»
— О, наш человек!
Сосед улыбается.
— И я глотну.
— Вить, там полбутылки было. Прекращай.
— «Мартель», Нинк! Хрен прекратишь!
На стали горлышка, на плотной резьбе — тонкая плёнка моей слюны.
Пей, Витя, пей.
Ты и я — одно.
Поцелуй от меня супругу.
…Если ладонью накрыть этот шар, то можно подтянуться, схватившись за него. Луна так прочно закреплена в воздухе, что выдержит любой вес.
И, подтянувшись, можно забраться выше и сесть верхом на Луну. Главное — держаться за неё руками. Крепко держаться. Луна может качнуться под порывом ветра. И тогда можно упасть.
Падать так высоко — выше, чем с девятого этажа.
— Я капитан блядского катера! — заявил сосед и стукнул кулаком по спинке стоявшего перед ним кресла. — У меня и фуражка есть…
Спинка качнулась и послышалось недовольное сопение.
— Чё? — уточнил Витя.
— Он иностранец, — пояснила супруга. — Сама видела — он в аэропорту пиво брал. Узкоглазый. Японец, видно. Вот люди пиво пьют, культурно, и не то, что ты…
— Это я тут иностранец! — заявил Витя. — Пусть терпит!
