Харт, думаю я, кто ты на самом деле? Неужели оборотень ‑ как Ортан?
‑ Харт, ‑ говорю я, ‑ вы живете у самой границы. А что за ней?
‑ Равнина. Сухая равнина ‑ и до самого моря, говорят. Только мы сроду до моря не доходили. День или два ‑ и назад, да и то не все воротятся.
‑ И вы... вы часто туда ходите?
‑ Нет. Вон как поняли, что дафены вас одолеют, выбрали пятерых да послали ‑ может, теперь пропустит? Нет. Не пускает.
‑ Что?
‑ Оно, ‑ сказал он серьезно. ‑ Что сюда нас загнало и взаперти держит.
‑ Ильфы?
Он покачал головой и ответил серьезно:
‑ Про то тебе пускай Черный Всадник скажет. Уж он‑то знает.
‑ Я боюсь его, ‑ сказала Элура и сама удивилась своим словам. ‑ Я знаю, что это глупо. Он был другом отца и не раз спасал ему жизнь. Он спас нас от верной смерти и вывел к вам ‑ и все равно я его боюсь.
Что со мной? Почему я так разболталась?
‑ Оно и не диво, ‑ ответил Харт, ‑ да только он вас, видать, еще пуще боится. Вон, как очухался ‑ третий день носа не кажет.
‑ Он... он ушел?
‑ Нет, ‑ сказал Харт. ‑ Он близко.
Фоилу понравилось у ручья ‑ там сочнее трава, а я поднялся к сторожевому обрыву. Харт назначил мне встречу в безлюдном месте. Я догадываюсь зачем. Он ‑ не главный из вождей, но он ‑ Великий охотник, на большой облаве или в походе ему подчиняются все. Но затевать им облаву или поход решает совет старшин.
Я пришел, но Харт не один. Стройный юноша в походной кожаной куртке, меч на поясе, самострел за плечом...
Мне не надо видеть глазами, ее я чувствую издалека. Терпкий, тревожащий привкус мысли ‑ для меня ее мысли закрыты, только фон. Теплый холод, мягкая твердость, неразделимое то, что не может быть вместе. Я не хочу сейчас подходить. Я не могу сейчас подойти. Я еще ничего не решил.
Харт проводил ее до тропы и вернулся к своей скале. Там, за камнями, нас никто не заметит. Нас ‑ потому что я уже тут: сижу на камне и жду.
С Хартом мне легче, чем с кем‑либо из людей ‑ он еще не такой, как мы, но уже не такой, как те, из Орринды. И он говорит мне без всяких приветствий:
‑ Сильная баба. Собой не больно‑то хороша, а уж скрутит ‑ вовек не отпустит.
‑ Вы не пойдете в долину, ‑ говорю я ему, и он кивает:
‑ Старики тоже не без ума, Ортан. Больно нас мало. Ввяжемся в драку глянуть не успеем, как без мужиков останемся. Да и илирцам веры нет. Что мы им? Локаи ‑ дикари, локаи ‑ звери...
‑ Этим летом дафены до вас не дойдут.
‑ А зимой и подавно! Ортан, ‑ говорит он и смотрит мне прямо в глаза, ‑ ты что, в Нелюдье их поведешь?
