Как сладок ваш яростный зов
К последней решительной сечи,
К свержению чёрных основ,
За вами идут легионы
Под сенью багряных знамён
И реют победные звоны
В напевах грядущих времён.
Движеньем вздыбленная пыль,
Подстриженные гладко клёны,
Тоскливо-будничная быль,
Докучливо-глухие звоны.
Нерасторжимо-тесный круг,
Дома, чугунные ограды,
Июльский вечер – злой пастух
Сюда согнал людское стадо.
За парой пара, сколько лиц
И сколько взоров жадно-зорких!
Вот женщины с походкой птиц,
Сменявших небо на задворки.
В нарядном френче, в звонах шпор
Петух шагает с пёстрой павой,
Как грош истёртый, разговор,
Неуловимый яд отравы.
Старик, изгрызанный тоской,
И неуверенно, несмело
Влачит, сгибаясь над клюкой,
Худое, немощное тело.
Ни сон, ни явь – тоскливый бред,
Пустое, тусклое томленье,
О, неужели больше нет
Ни радости, ни упоенья?..
О город, город, злой вассал,
Ты смотришь с хохотом стозвонным
На этот жалкий карнавал,
В кругу на век заворожённом.
