Сейчас… пойду… бункеры… должны же они где-то быть, карта показывает — где-то поблизости, знать бы еще, какая сволочь составляла эту карту… Туда бы эту сволочь, в мертвую зону, где кожа сходит клочьями, где долго будет харкать, сплевывая кровавые кусочки легких…
— Руки вверх!
— А?
— Руки вверх, говорю.
Началось… я даже не понял, откуда он взялся, вроде бы только что никого не было, и вот он стоит, видно, что из военных, в форме, погоны какие-то, что я понимаю в этих погонах…
Покорно поднимаю руки, так и стою перед ним — на коленях, нет сил подняться… Ну давай же, вставай, мать твою… нет, какое там…
— Брось оружие…
Что я делаю, какого черта бросил револьвер… стрелять надо было, стрелять, или в себя, или в него… Приучили, блин, слушаться, всю жизнь — слушаться, папочку с мамочкой, мариванну в школе, декана, потом перед шефом навытяжку… Хороший мальчик, на одни пятерки… Какого черта… сам-то я где… сам…
Человек в форме привычным движением ощупал мою одежду, вытащил складной ножичек — вот ведь, как только углядел, я уже сам про этот ножичек забыл…
— Что, парень, на ногах не держишься? Вставай потихоньку… вот так… за меня держись… пошли…
— К-куда?
— На Кудыкину гору, воровать помидоры. Айда… Тебя как звать-то?
— Л-Леонид.
Вот черт, чего ради сказал, хотел же новую жизнь с чистого листа, если кто спросит — как зовут, так и сказать — Альтаир… Язык мой — враг мой…
— Ленька, значит… а я Колаич.
— К-как?
— Николаич то бишь… Чего шатаешься, тут недолго осталось… вон и бункер виднеется…
— А вы… что со мной делать будете?
— А на противень тебя положу да поджарю… как Баба Яга Ивашку… читал? Да вы вообще, молодые, читать не умеете…
— Да ну вас, я филфак кончил…
— Ой, молодец какой… Только это не ты кончил, это война все кончила… и филфак, и юрфак, и все универы, и техникумы, и школы, и все… ну чего уставился, заходи, гостем будешь…
— А вы… вы же меня изжарить хотели?
— Ага, на кой ты мне сдался… отдохнешь, подкормишься, помогать будешь… Бункер-то стратегический… а там, глядишь, и наши подкатят…
Кто наши, он не сказал, да и мне не верилось, что где-то на выжженной земле остались какие-то наши… Из бункера веяло теплом, я уже и позабыл, что такое — тепло, чем-то мясным, картофельным, от чего желудок проснулся, зашебуршился внутри… Я его не слушал, я никого не слушал, ноутбук оттягивал плечо, в голове вертелось одно-единственное — Интернет…
— А у вас… разъем есть?
— Это какой?
— Ну… для Сети…
— Какая, на хрен, сеть, окстись, пацан, сам третий месяц бьюсь, как рыба об лед… серверы-то все порушились, теперь куда ни ткнешь — нет сети…
