— Где этот Дримвуд жил, никто не помнит? — спросил я.
— Гхм… вроде как в Берлине… — Паучиха нахмурилась.
— Нет, он говорил, в городке в каком-то под Берлином, — вспомнила Муза.
Снова повисло молчание, говорить было больше не о чем — хоть в Берлине живет Дримвуд, хоть в городке под Берлином, нам из Воронежа до него не добраться…
Из Воронежа…
Стойте…. Это же я в Воронеже, а Ученый Паучок живет, если верить записи, в Минске, а Муза и вовсе… не помню где, но далековато… Оглядываю комнату, живого феникса, роняющего очередное перо, чувствую — все это слишком хорошо, чтобы быть правдой…
…просыпаюсь, разглядываю экран. Желтые обои превращаются в интерфейс сайта, узкое личико Музы — в ее уже привычный аватар, пегас с розовыми крыльями…
Альтаир-317: где этот Дримвуд жил, никто не помнит?
Ученый паучок: вроде как в Берлине.
Муzа: нет, в городке в каком-то под Берлином…
Захожу на страничку Дримвуда, проверяю… так и есть…
Dreamwood.
Имя: Денис
Город: Висбаден.
И все… ни е-мейла, ни адреса, ни ссылок… Сердце сжалось. Мы исчезали — один за другим, как мишени в тире, и почему-то казалось, что вместе с нами исчезнет наш сайт…
Добро пожаловать начинающим литераторам…
— Что, опять в картишки режешься? О-ох, молодежь, не могут они без инета… инетом там давно уже и не пахнет… и даже не воняет, они все лезут… как мухи, блин, на мед… Хорош сидеть, айда, помогать мне будешь… Бензинчику бы приволочь… да там картошечку присмотрел, пока не сгнила, сюда притараним, пожрем…
Покорно встаю — уже знаю, что Колаич никакого сайта не увидит, что феникса на желтых обоях вижу только я, что я сошел с ума…
Иногда бывает так приятно… сойти с ума…
Колаич… как мы нашли друг друга… тогда…
…отдохну маленько… пойду…
…оставался один патрон, как-то это символично было — один патрон, как-то не хотелось думать, на что я этот патрон истрачу. Никакого зверья здесь не было и в помине, и что-то подсказывало мне, что если кто-нибудь рявкнет: выворачивай карманы, я не смогу выстрелить в мародера, не смогу… это в стрелялках на экране все так просто, бах, бах, падают солдаты с выпущенными кишками… а здесь…
…отдохну маленько… пойду сейчас…
Да и в самого себя выстрелить… тоже трудновато… Еще в школе хотел руки на себя поднять, когда русичка пару за год влепила… Долго же стоял на крыше, приноравливался, бросался с разбегу, и всякий раз замирал — на последней черте…
Неужели… я… трус…
Похоже на то… Ладно… сейчас… передохну и…
Сколько раз я уже себе это говорю… и чувствую, уже не пойду. Разве что проползу еще сколько-то метров. Есть уже не хотелось, кажется, желудок уже забыл, как это делается… Гейгер трещит и стрекочет, отключить бы его на хрен, и без него знаю, что тут творится…
