Прозвенел звонок, и все побежали в помещение начальной школы Джорджа Уоллеса. Я вытер слюну. Она была холодная и слизистая. Гадость.
Когда в следующий раз меня спросили, где я взял то-то и то-то, я уже твердо усвоил, что нужно говорить. Я отвечал:
— Свистнул у дохлого ниггера.
И все смеялись.
* * *
— Будешь спать на кушетке… или здесь? — спросила Кристи.
Что за вопрос?
— Я буду спать здесь, но предупреждаю — не толкаться и никаких шуточек, — засмеялся я.
В профессии цыпочки был один большой плюс — маленьким девочкам я казался крутым.
— Это неинтересно, — ухмыльнулась она.
Хорошо, что мне не надо рассказывать, как совсем недавно я полировал серебро в прозрачном черном фартуке.
От Кристи, одетой во фланелевую ночную рубашку, исходил нежный аромат, как от ребенка: мыло, лосьон, крем. А еще что-то сладкое, женское. Никаких резких запахов.
Я уже давно разулся, но брюки и футболка все еще оставались на мне.
Она нырнула под одеяло в пододеяльнике цвета слоновой кости.
Я залез туда же и обнял ее. Господи, как хорошо ощущать ее всем естеством.
Кристи повернулась спиной, я положил руку ей на талию и прижался к ней всем телом. Она поцеловала мою ладонь, а я вдохнул легкий аромат ее волос и утонул в нем. Мне казалось, что это даже лучше, чем секс.
Почти лучше.
Я старался не двигаться и контролировал дыхание. Вдох — выдох. Дышать. Сохранять спокойствие. Не волноваться. В этом было что-то настолько необычное и прекрасное, что мне хотелось оставаться спокойным и впитывать новые ощущения. В то же время больше всего на свете мне хотелось войти в нее.
Я чувствовал себя деревянной куклой, фигуркой индейца, вырезанной из темного дерева. Я все еще не двигался, выжидал, наслаждаясь ощущениями, похожими на радость ребенка, проснувшегося рождественским утром, разделенный с Кристи лишь тканью брюк и тонкой ночной сорочкой.
Она немного пошевелилась — чуть заметно, но я понял, что она собирается повернуться.
О’кей, вот оно.
Футболка полетела на пол, руки касались обнаженной кожи, брюки были скинуты, и после бесконечного числа сладких поцелуев я, наконец, с острым счастьем посмотрел Кристи прямо в глаза.
Я вдыхал ее. Я выдыхал ее. Я ею дышал.
Вдох. Выдох.
Никаких резких, чужих запахов. Ни сигарет, ни алкоголя, ни даже запаха возбуждения. Кристи пахла, как сама жизнь. Я был опьянен любовью, мой язык нырял в нее, как в реку. Она была такая сладкая.
Это так отличалось от секс-работы. Там я должен был заставлять себя быть любовником.
