— А я сижу дома…
— Ты чем-то расстроена? — поняла я по ее тону.
— Да… Игорь уже три дня не ночевал дома.
«Опять», — подумала я.
— Звонил?
— Да. Говорил с домработкой. Нес какую-то чушь. Про белый дипломат. То ли обнюхался, то ли что.
— А что про дипломат?
— Достань, говорит, мой белый дипломат в котельной и лыжный свитер. Собери все, приеду заберу.
— Вероник, какой белый дипломат?
Я повернула машину в сторону загорода, к Веронике домой.
— Откуда я знаю, какой? Не было у него сроду белого дипломата!
— Во дает! — Это было смешно. — Но ты посмотрела на всякий случай в котельной?
— Конечно посмотрела! — закричала Вероника. — Пусть только приедет! Я ему и белый дипломат, и лыжный свитер!… — Она всхлипнула раз, потом еще, но взяла себя в руки. — Ужас! Идиот!
Я подъехала к Вероникиному дому одновременно с Никитой. Водитель вез его из школы.
— Как дела? — спросила я Машиного товарища.
— Нормально. Сейчас тебе покажу, что мы рисовали. — Он полез в портфель прямо на ходу, оттуда посыпались тетради, он стал собирать их, но мешок со сменной обувью упал в лужу.
— Быстрее все собирай! — крикнул мне Никита. — Я пойду маму отвлеку!
Я собрала его вещи и зашла в дом.
В холле стояла моя подруга и отчитывала сына. Оказывается, он приехал на сорок пять минут позже и теперь опаздывает на английский.
— Я портфель искал… — оправдывается Никита, — его девки спрятали.
— Не девки, а девочки! — кричала Вероника.
— Ну, девочки… — Он поспешил на кухню, к накрытому столу.
— У тебя сегодня все семейство ищет кто портфель, кто дипломат, — заметила я.
— Ужас. — Вероника театрально закатила глаза. — Уроды.
Мы с ней закрылись в кабинете, чтобы не участвовать в бурлении домашней жизни.
— Ужас, — опять произнесла Вероника, задвигая шторы.
— Что будешь делать? — Я дала начало конструктивному диалогу.
— Не знаю. — Она села в кресло и уставилась на свои тапочки.
— Выгонишь?
— Выгоню. Все. Надоело. Пусть все забирает, ничего не надо.
Это я слышала примерно раз в три месяца.
По той же причине и с той же интонацией.
Они жили вместе уже пятнадцать лет.
Она любила его, и он об этом знал.
— Он вообще-то любит тебя… — сказала я.
— Ничего не надо. Ни любви, ничего. — Она все-таки начала плакать. — Когда ночью не знаешь: где он? С кем он? Когда это все закончится?
Я гладила ее по голове и говорила одну банальность за другой.
— Он ведь не отпустит меня, — всхлипывала Вероника, — детей заберет. Все заберет…
— Потому что любит тебя. И ты его… Ведь уже сколько раз прощала?
