"Да, господин Пушкарёв, не далее как в среду ты Андрея Игоревича сам, что называется, ставил под бой. А сегодня — выпив, не спорю! — заявляешь, что Яновский не мог застрелить друга: ибо хлюпик, гнилой интеллигент, чистоплюй — выродок, словом, а не сын своего отца. Игоря Ивановича — железного партийца. Который, будь он на месте сына, всякого конкурента — как гниду контрреволюционную! — раздавил бы и не поморщился. А Андрей Игоревич, стало быть — увы? Для сих славных подвигов жидковат, по-твоему? Так какого же чёрта ты, господин Пушкарёв, в среду мозги мне пудрил?! И не только с Яновским, но и с Верой Максимовной? Хотя не мог не понимать, что твои байки относительно рабской сущности девицы Сидоренко не стоят выеденного яйца? Да, Фёдор Степанович жучара ты ещё тот! Тип ух до чего же скользкий! И в среду я был прав: тебя необходимо проверить "от" и "до"!"
Однако сегодня от пьяного Пушкарёва вряд ли было возможно добиться чего-нибудь вразумительного, и Геннадий Ильич подумал, что вырубившегося "хозяина жизни" очень не худо попробовать спровадить домой. И поскорее.
— Андрей Игоревич, вам, вероятно, в "приятном" обществе Фёдора Степановича выпивать доводилось раньше?
— Да, но не часто. И таким, — кивок в сторону Пушкарёва, уткнувшегося носом в тарелку, — мне его видеть ещё не приходилось… Ну да, Геннадий Ильич, что нам его судить… Особенно — после смерти Лисовского… Вызвать шофёра с охранником — и все дела… Думаю, сейчас в нашем обществе Фёдор Степанович не нуждается… Да и ни в чьём — до завтра…
После того, как два здоровенных амбала увезли мертвецки пьяного Пушкарёва, Брызгалов собрался вернуться к едва начавшемуся разговору о ссоре Игоря Андреевича с другом, но опять помешал вездесущий телефон. На этот раз из города позвонил полковник.
— Геннадий Ильич, надеюсь, ты "расслабился" не до конца? На ногах держишься? И как с головой — в порядке?
— Держусь, Андрей Сергеевич, соображаю, но всё же — какого чёрта? Без малого десять вечера — и вдруг вы? Разыскиваете меня по телефону, отрываете от французского коньяка и баранины на рёбрышках с апельсинами, — пусть, пусть у полковника, страдающего язвой желудка, малость потекут слюнки, дабы впредь не слишком повадно было теребить подчинённых! — да при этом желаете, чтобы я был как стёклышко? Трезв и "при исполнении"? А я, между прочим, на похоронах. Могу позволить себе расслабиться. Особенно — после шести.
— Ладно, майор, не возникай. По голосу чувствую — в норме. А что хочется прободаться — понимаю. От свиньи с апельсинами, — полковник, обыкновенно, тоже за словом в карман не лез, — оторвал изголодавшегося — ещё бы! Всё, Геннадий Ильич, пошутили — и будет. Ты мне почему до сих пор не сказал о смерти Лисовского? Не позвонил немедленно?
