Время приближалось к полуночи, кое-как угомонив взбудораженные мысли, майор уже собирался ложиться спать, и тут его словно бы озарило: чёрт возьми, а просто любовница у Бутова быть могла? Из женщин, не рвущихся в рабство ни добровольно, ни за деньги? Как же, "рабыни" — восток, экзотика — вот на них все и зациклились! И я — недоумок! — тоже. А на самом деле — всё много обыденнее и проще? Не зря же злосчастная Здравница так прочно засела в башке! А вдруг там у Игоря Олеговича самая обыкновенная женщина? Ведь самые обыкновенные — они-то как раз и есть самые непредсказуемые!
Сон упрямо не шёл, и Брызгалов, ворочаясь с боку на бок, обмусоливал эту, пришедшую напоследок, мысль.
"Но откуда у обыкновенной российской женщины быть пистолету иностранного производства? И вообще — пистолету? Как справедливо заметила Зиночка, разреши у нас свободную торговлю оружием — половина жён перестреляла бы своих мужей! Нет, как ни крути, а "обыкновенная" женщина что-то не вытанцовывается! Ничего себе "обыкновенная": с браунингом — по соседству с помадой и пудрой — в сумочке! Но Здравница? Ведь Бутов зачем-то туда поехал?"
Геннадию Ильичу долго не удавалось справиться с бессовестно обнаглевшими мыслями: они зудели, свербели, жгли, суля восхитительную бессонницу — с головной болью и дрожью в руках на утро. Сражаясь со своей давней, при начале всякого нового расследования посещающей регулярно мучительницей, майор вставал, зажигал свет, курил — не помогало. Заснуть удалось где-то в пятом часу — после двух стаканов портвейна.
И приснившийся сон достойно "вознаградил" Брызгалова, подытожив весь проведённый в бесплодных хлопотах день…
… то ли фантастическая бойлерная, то ли огромный пустой гараж: кругом отопительные радиаторы, трубы, изношенные автомобильные покрышки и почему-то детские резиновые мячи. Полутемно. Свет падает только из невидимого, находящегося где-то далеко вверху окошка — узким, косым пучком. Он сам — Геннадий Ильич — совершенно голый, в собачьем ошейнике, на цепи. Раб? Господин? Неясно. А в пучке золотистого света — сияющая! — Она. Госпожа? Рабыня? Нет. Что-то другое. Скорее всего, та самая — в гетрах и кожаной куртке — "комсомольская богиня". С лицом то ли Лидии Александровны, то ли Зиночки. Подразнивая многохвосотй плёточкой, приветливо улыбается — лукаво соблазняя Геннадия Ильича вступить в какую-то непонятную и, похоже, безнравственную игру. А на душе у майора странно: светло и пусто. Да, вопреки тревожной полутьме помещения, светло, но при этом — пусто.
