— Тебя еще не было, — говорит она, — а Лауре только-только исполнилось два года — она ничего не помнит.
— Расставались?.. — недоуменно повторяю я.
— На два месяца, — спокойно говорит мама. — Я жила у родителей, папа с головой окунулся в работу. А потом явился к нам и заявил: без вас я отсюда не уйду! — Она довольно улыбается, потом слегка грустнеет. — И разница в возрасте периодами давала о себе знать, и не во всем мы друг друга понимали… — Она взмахивает рукой. — Да и много разного другого приключалось. Но папа все время меня баловал, как… дочку, малого ребенка. Мне нередко казалось, что мы все трое — его дети. — Снова смеется. — А в целом… все сложилось так, как должно было. И… нет, я ни о чем не жалею.
От ее слов мне становится еще горше. Запрещаю себе думать об Уиле, но мысли жужжат в голове, как пчелиный рой. Мой взгляд падает на недоеденный пирог. Он смотрится… ну прямо как покупной.
— А вкусно готовить ты когда научилась?
— Еще школьницей. Бабушка твердила, что каждая уважающая себя женщина должна уметь подать себя в обществе, держать в руках иголку и печь пироги.
— Почему же ты не научила нас с Лаурой хотя бы как следует готовить омлет?
Мама поводит плечом.
— Потому что времена изменились. Теперь женщина может быть такой, какой ей хочется. Я решила: если им понадобится, купят поваренную книгу и в два счета овладеют кулинарными хитростями.
Тяжко вздыхаю.
— А мне кажется, что в двадцать восемь лет уже поздновато становиться чудо-поваром.
Мама хмыкает.
— Какие глупости! Ничто никогда не поздно. Особенно для такой сообразительной девочки, как ты.
— Не глупости… Женщины теперь и в самом деле такие, какими хотят быть, но замуж зовут, наверное, в основном тех, кто может без труда испечь такой пирог, — высказываю вслух внезапно пришедшую на ум безрадостную мысль.
— Что-что? — Мама берет меня за подбородок, приподнимает мою голову и внимательно всматривается в мои глаза. — Что за бредовые идеи бродят в этой хорошенькой головке?
Громко соплю и ничего не отвечаю.
— И с чего это ты вдруг завела подобный разговор? — вдруг произносит мама.
Поджимаю губы.
— Переживаешь, что Уилфред не зовет тебя замуж? — в лоб спрашивает она, убирая руку.
Шумно вздыхаю и потупляю голову.
— Не то чтобы… а впрочем… — Резко умолкаю.
Мама треплет меня по плечу.
— Знаешь, я тоже давно об этом размышляю. Чего вам тянуть? Уже прекрасно друг дружку знаете, вроде бы и чувства проверили и убедились, что сходитесь характерами… Только я все помалкивала. Думала: не буду лезть со своими допотопными взглядами. У вас другие ритмы, другие заботы, другие ценности…
