Вам посылка от судьбы - Нельма

========== Сюрприз в вечерней пробке. ==========

Вы читали книгу «Секрет»?

Если нет, то поясню коротко: она говорит о том, что наша жизнь полностью зависит только от нашего мышления, от наших желаний, от того, как мы видим окружающую нас действительность. И всё, что происходит с нами, мы притягиваем к себе сами…

Уверен, что я не притягивал эту вечернюю вялотекущую пробку, — но раз она случилась со мной, то это для чего-то нужно.

Может быть, чтобы поймать по радио старую песню, которую я обожал ещё будучи школьником, и насладиться приступом приятной ностальгии?

А может быть, чтобы с удивлением для себя обнаружить, что остывший в стаканчике кофе нравится мне как будто немного больше, чем горячий?

А может быть, чтобы ощутить собственную значимость в тот момент, когда стоит лишь мигнуть поворотником, как все машины немедленно притормаживают, чтобы пропустить меня вперёд?

А я ведь не успел даже мигалку включить.

Впрочем, она оказывается мне не нужна. Потому что путь из крайней правой полосы лежит по обочине, а она внезапно уже занята.

Я с искренним любопытством наблюдаю за тем, как допотопная девятка самого известного вишнёвого цвета еле катится аккурат посередине сплошной линии разметки. Жду.

Рано или поздно водитель должен посмотреть в зеркало заднего вида, а я хочу дождаться возможности увидеть, как он потом начнёт дёргаться.

Маленькие радости маленького человека.

Только машина всё катится и катится, начинает странно вилять из стороны в сторону и, прежде чем я успеваю предупредительно «крякнуть» мигалкой, окончательно уходит вбок и со всей дури врезается в железное ограждение отбойника.

Из моей памяти просто выпадает тот отрезок времени, в течение которого я паркуюсь рядом, отстёгиваю ремень безопасности и выхожу из своей машины. Кажется, все эти действия занимают секунд десять, не больше, и вот мои пальцы уже дёргают ручку на водительской двери, — к счастью, оказавшейся не запертой изнутри, — а взгляд с опаской наблюдает за повалившим из-под капота дымком.

Не знаю, за счёт какого именно волшебства этот шедевр российского автопрома до сих пор работал, но оно, кажется, закончилось.

Однако самое интересное меня ждёт внутри. Первым в мысли врывается поток мата, когда за рулём мне мерещится щуплый подросток.

Подросток — это угон. Угон — это чёртова кипа бумажек.

А ещё подросток — это чёртова куча головной боли с социальными органами или, того хуже, сердобольными мамашами, которые будут орать, что их солнышко тут ни при чём и его подставили.