Серега Каштан, этакий двухметровый шкаф, мастер спорта по десятиборью, с маху
бьет Стаса кулаком в лоб. Кулак у него пудовый, Стас беззвучно валится со стула, винтовка с
лязгом летит на пол. Я хватаю ее, разряжаю, уношу в нашу комнату.
Стас очухался, с трудом вскарабкался на стул, потянулся к стакану. Рожа красная, в
глазах муть.
- Петьку Ковтуна убили, - с трудом разлепил губы, - Сашку Литвина, Муху... Петьке
повезло - точно в лоб. А Литвину - в печень. Гора паскудная, вертушке сесть негде. Мы его
вниз тащили на двух винтовках. Господи, как он кричал! Я ему три промедола всадил - все
без толку. Как он кричал! А когда донесли до вертушки, замолк. И она ему уже на хрен не
нужна была.
- А Муху?
- Муху возле вертушки. Шальная пуля - "духов" вроде уже не было, но точно в
сердце, ойкнуть не успел.
- Снайпер, - уверенно поставил диагноз комбат-1. - Ладно, Серега, оставь его в покое, пусть пьет, только пистолет забери, еще убьет кого-нибудь по пьяни.
Играть расхотелось, разбрелись по своим саманным апартаментам. Меня зачем-то
позвали летуны.
Через полчаса прибегает солдат:
- Товарищ старший лейтенант! Карацуп помирает!
Бегом к нему. Его выворачивает натзнанку, лицо зеленовато-серо-бледное. Ну, как
обычно, промыл ему желудок, глюкоза, гемодез, сода - в вену. Откачали. Дышит тяжело, но
глаза ясные.
- Дур-рак! Из-под пуль вылез, чтоб от спирта сдохнуть? Героическая смерть -
захлебнулся рвотными массами! А жене что писать? Погиб смертью пьяных?
- Ты не слышал, как он кричал!.. До самой смерти этот крик слышать буду!
- Если так пить, завтра уже не услышишь! Ты хоть соображаешь, что чуть концы не
отдал?
- Помер так, помер этак, какая разница... А жене пиши, что хочешь... Чеки я ей уже
отослал, остальное, по-моему, ей неинтересно.
Как я злился на него! Я еще не знал, как мы будем пить в 1990-м, когда будет
рассказана и написана хоть и не вся, но правда об Афгане. Когда Красный Крест выдаст
статистику: скольких афганцев мы убили, скольких ранили.. Господи, как же они должны
нас ненавидеть! А потом во всем обвинили трех покойных старцев из Политбюро. И все, и
никто не виноват, не с кого спрашивать.
Только каждый год 15 февраля будут, пока не перемрут, шататься по улицам пьяные
"афганцы", с тоскливой злобой в глазах: еще бы не злиться, ведь отняли красивую сказку о
"защите южных рубежей", а в ту сказку вложены молодость, здоровье и черт-те сколько
