— Я попробую, — с расстановкой сказал Аполлон. — Только попробую. — Он поднял руку, останавливая преждевременную благодарность. — Даже я недостаточно силен, чтоб выступать против Трехликой.
— Поиграй мне, — устало попросил царь. — Когда-то вся боль уходила от твоей музыки.
Аполлон знаком указал измученному Делайсу на ложе. Нежная мелодия зазвенела сначала глухо, как скворец, прочищающий горло, а потом все звонче и звонче, прогоняя из комнаты безумного царя страхи и тоску.
«Я бедный Марсий, верный слуга Триединой.
Мне одному она открывала свои тайны.
Но молчала о том, кто сделал ее.
Я знаю все о ветре.
Я знаю все о деревьях.
Я знаю все о земле.
Но я ничего не знаю о Триединой.
Ибо это есть тайна тайн. Пуповина мира.
Кто посмеет развязать ее?»
— Марсий! Эй, Марсий! — Феб тряс дерево так, словно собирался сбить голову-оракул на землю. — В чем главная тайна Триединой?
— А? Что? — Отрезанная голова разлепила ссохшиеся веки. — Кто посмел тревожить мой сон? — начала, было, она. — А, это ты. — Выражение лица рапсода сделалось скучным. Бездарный бог бездарной музыки.
Феб засветил ему булыжником в глаз.
— Отвечай, чучело, а то собью, как переспелую грушу!
— Висит груша, нельзя скушать, — дразнился Марсий. — Что ты мне еще можешь сделать? Глупый лучник, возомнивший себя поэтом! Ты хоть одну строчку сам написал? А знаешь почему?
— И почему? — раздраженно спросил Феб, вынимая из-за спины лук и прицеливаясь.
— Потому что поэтическую одержимость дает Великая Мать, — как младенцу, объяснил Марсий. — И ты был одержим, когда убивал по ее приказу. Ты чувствовал поэзию смерти. Вдохновение смерти. Свободу смерти. — Рапсод хихикнул. — А когда стал дуть в дудку или складывать слова, все кончилось. Каждому свое, Феб. Ты убийца.
— А ты, значит, поэт? — угрюмо осведомился Аполлон.
— Ясное дело, — согласился Марсий. — Иначе я бы не торчал здесь и не прорицал…
— Завидная участь, — поддразнил его лучник. — Шкуру с тебя содрали, голову насадили на кол. И это в благодарность за верную службу?
Рапсод насторожился.
— Что ты имеешь в виду? — Он чувствовал подвох.
— Так, ничего. — Лучник повернулся к дереву спиной, словно собираясь уходить. — Боги на Олимпе бросали жребий, кого из земных поэтов вытащить из Аида и заставить услаждать их слух на пирах. Я мог бы замолвить за тебя словечко…
— Э-э-э! Мышиная чума! — Марсий завопил бы во все горло, если б оно у него было. — Я что тут, до скончания времен должен торчать и пугать ворон?
