Машина тут же рванулась и затряслась на дороге. Обратный путь не отложился в памяти. Денису вообще её отшибло на какое то время, в тот момент, когда грузовик остановился, свет уличного фонаря проник под тент кузова и Денис различил, что вдоль кузова лежит Виталик Соколов, грудь его залита кровью, глаза закрыты, нос заострился, а правая рука подвернулась под поясницу. Машина снова дернулась, прокатились ещё минут десять, остановились, кто-то незнакомый отдал команду и Виталика перебросили через борт кузова, после чего снова поехали и вернулись к Белому дому.
Выскочив из кузова, Денис столкнулся с Тарасовым и тот спросил быстро.
- Ты - мой?!
- Да.
- А да, ты наш правофланговый... Где остальные?
- Не знаю...
- Стой на месте.
Денис остался стоять, а Тарасов исчез в темноте.
Вокруг ревели моторы автомобилей, кто-то метался, кричал, но общего руководства не было и оставалось только стоять, подчиняясь последнему приказу. автомат все так же висел на шее Дениса и он ощущал его не остывший, теплый ствол. Он вспомнил, что в рожке АК - тридцать патронов, а выпустил он не более пятнадцати, так что боезапас оставался.
Появились два парня и один, глянув на Дениса спросил.
- Это ты , правофланговый?
- Я.
- А это мы. Тарасов сказал на тебя ориентироваться. Курить есть?
- Есть.
Денис достал пачку сигарет, но они не успели и прикурить, как появился Тарасов, позвавший всех за собой.
Они оказались в том же зале, где провели весь день. Свет с улицы высвечивал лица, и Денис разглядел Фарида, который кинулся к нему и прошептал.
- Ты живой, Ден?
- Кажется.
- А Борьки нет. Может быть убили! Ты где был?
- Возле Останкино.
- А я возле мэрии оказлася. Черт знает что! Ты... Стрелял?
- Нет. Не пришлось.
- Я тоже...Такой шухер! Надо рвать когти, Ден, отсюда... Пришибут.
От дверей прозвучал окрик.
- Эй, татарин, ко мне!
Фарид чуть не подпрыгнул и ринулся на голос Тарасова.
- Остальным - отбой! - приказал Тарасов и исчез, увел за собой Фарида.
Денис присел на столу. Все кто вернулся в этот зал - курили и перебрасывались репликами, трое топились у окна, пытаясь что-то разглядеть. Низкорослый парень прокричал.
- Окружают! Окружают нас со всех сторон, конец, ребята!
- Не паникуй. - оборвали его, но без особой уверенности.
На кой черт я здесь торчу? с какой-то игривостью подумал Денис. Кто здесь прав, кто лжив разобраться было невозможно. В последние года все вообще перемешалось, все те, кто считался многие годы врагами Родины "белые" офицеры прошлой Гражданской войны оказались ничуть не хуже "красных", все подвиги и успехи Советской власти - уже вовсе и не подвиги, а даже совсем наоборот, отец заявлял о "контрреволюции", но его здесь не было, а самое дикое, что сам-то он Денис, торчит на опасном рубеже огня и если сейчас, как Виталька, получит пулю в лоб, то так и не поймет, что он , к чертям собачьим, защищал, и во имя чего положил свою жизнь. И потому получалось. что во всей этой путанице единственно ценным была его собственная жизнь, а поскольку подавляющее большинство населения Москвы думало так же - толпилось вокруг Белого Дома, но никакого участия в боях не принимал, то и они, устав от неразберихи и передряги события, придерживалось того же мнения. Другое дело, скажем, интересы Фарида, собравшегося из событий извлечь какую-то личную пользу, а у него , Дениса, и таковых намерений не было...
