— Пойдемте к нему, — предлагаю я.
— Не пустит, — глухо говорит Зоренко. — Я вчера битый час уговаривал… И слушать не хочет. Даже на порог не пустил. Кричит: "Геть отсюда, я — нитралитет!"
Спускается ночь. На яйле поднимается ветер. Изредка в просветах показывается серповидная луна, и над молчаливыми горами ползут тени. А внизу, у самого моря, по изгибам берега едва угадывается затемненный город.
Впереди нас, над обрывом, чуть заметное строение. Это домик Федора Даниловича Кравца. Подходим к нему, прячемся за крылечко. Семенов стучит в дверь, стучит кулаком добрых минут десять. Наконец, кто-то осторожным шагом подкрадывается к двери… Еще сильнее стучит партизан.
— По голови соби так погрюкай, бисов ты сын. Якого чорта тоби трэба? — раздается немолодой резкий голос.
— Дед, пусти погреться.
— Я нитралитет занимаю и ни до кого нэ маю дила.
— Данилыч, это я, Семенов. Помнишь — шофер из Алупки.
— Шо? Пэтро? — обрадованно говорит дед.
— Я, я… Свой.
— Свий-то свий, та с ружьем. Добрый ты хлопец, и горилку твою помню, но я нитралитет, а ты?
Семенов — мужик себе на уме. Он усмехается, потом решительным шагом спускается с крыльца.
— Трусишь ты, дед, ну и бог с тобой… Пойду к Павлюченко — тот сговорчивее… Да и моя горилка, а его сало…
Партизан удаляется.
— Пэтро, а Пэтро! Тильки уговор: як, значыть, зиркы загуляють на неби, шоб твоей ногы не було. Добрэ?
Семенов молчит, машет нам рукой.
— Пошли, товарищи.
И на глазах удивленного деда мы вваливаемся в теплую комнату. Маленький, с реденькой бородкой, с хитрым огоньком в глазах, он производит впечатление человека расторопного, шустрого.
— Та скильки ж вас? — Дед покачивает всклокоченной головой.
— Ты чайком нас угости, — просит его Семенов. Кравец вздыхает, машет рукой и начинает хозяйничать. Иногда его взгляд останавливается на флягах, сваленных у вещевых мешков. У хозяина загораются глаза, он крякает. Вскоре он высыпает на стол из большого чугуна сваренную картошку и режет каждому по кусочку сала. В его глазах откровенно горит вопрос: "Где же выпивка?"
Я смотрю на Семенова, знаками даю понять, что, мол, надо объясниться.
— Ты, Данилыч, не обижайся. Никакого самогона у нас нет, — говорит Семенов.
Дед хмурится.
— Может, нам уйти? — спрашиваю я.
— Прыйшлы, так гостюйтэ, я нэ Иуда Искариот. Нэ хочу встревать в вашу драку. Гэрманэц мэнэ не трогае, нэ трогайтэ и вы… Чув, шо нимцы базы ваши грабят, та лисныкив, яки з партизанами дружать, убывають… А я жыть хочу…
