того, о чем твой разум вечно судит
и бытия приносит нам река.
Москва 15.06.99 09.19
Из сонетов написанных в Киеве
x x x
Оглох Бетховен, чтоб была слышнее
та истинная музыка в нем,
что обжигала слух невеж огнем,
беся маститых новизной своею.
Оглох, чтоб глупость критиков развеять,
радеющих, по мненью их, о том,
чтоб лучше было созданное сном
и явью сделанное для умов – яснее,
чем истины привычные вокруг.
Что было б, если б гений вдруг
свои виденья предал по заказу
советчиков, ужившихся с гнильем?
Увы, тогда та быль, что мы поем,
была бы лживей в мире безобразном…
10:41 22.12.99
x x x
А если дальше углубиться… Дальше
есть два пути. Один – куда-то прочь,
в бесплодную уединеньем ночь, другой –
в ущельях толп создать удачи
среди похлеще виды повидавших,
в подруги взяв опасность, превозмочь
весь ужас кажущийся, скучный дождь
в мильоны скерцо перекрасить
и в Adagio из лучшего балета
превратить стихийных сил бессмысленную прыть,
и, в сумерках талантливо печалясь,
избранников общенья вспоминать
и сочинять и сочинять и сочинять
любовью приближаемую дальность.
Киев 18.06.99 10.41
x x x
Гордыня наказуема. Вспаривший
над якобы бессмысленной толпой
наказывается самим собой -
нет палача, который был бы ближе.
И рухнув не с небес – а с драной крыши
того, что пьяно и с заносчивой тоской
сооружалось, он за смысл глубокий свой
берется, некий зов как будто слыша
откуда-то – опять же! – изнутри.
И, суть свою до смерти уморив,
влачит он видимость существованья,
которое и без того давно,
как водится у нас, обречено,
пока оно совместностью не станет.
19.06.99 09.39
x x x
Солисты сходят с надоевшей сцены,
но рампа прошлого сияет им,
по-прежнему возвышенно-шальным,
по-новому роскошно-вдохновенным.
И древность устанавливает цены
на то, что не товар, а сизый дым,
но запах чей душе необходим
всегда, везде и всем, и непременно.
Ах, боже мой, как много значит дрожь,
в которую тебя бросает, сплошь
забытое уже совсем иными!
И так смешон заносчивый другой,
звук не умеющий добавить свой
в уже для всех назначенное имя!
Киев 20.06.99 12.12
x x x
Ах, эта музыка и дней скороговорка,
которую нам, грешным, не понять,
и лета смысл как самого огня,
и неба в даль распахнутые створки.
Растительны секунды. Соком горьким,
когда они, обвив собой меня, поят
с листков – надежды, что звенят
буддийским колокольчиком.
И только во мне подвластных мыслях время – рай,
где, хочешь, с вечностью самой играй,
а хочешь, – задержись навек в мгновенье,
