— Замяли, — согласился. — Но если что, свистни. Вечером как? Может ко мне, посидим?
Заманчиво. Тепло у Лени дома, спокойно. Самое место душой оттаивать. Только не по карману это Зеленину. Не сейчас.
— Как счет оплачу, — бросил тихо.
Иванов замер над тарелкой, уставился на мужчину исподлобья:
— Большой счет?
— Жизни не хватит выплатить. Да не пытай ты меня!
— Молчу. Н-да, настроение было ничтяк, а теперь к чертям уехало. Заехать за тобой вечером?
— Я на колесах.
— У тебя же стучало что-то. В сервис везти хотел.
— Съездил. Ерунда.
— Угу?
— Не майся, Лень, я в норме. Не навязывайся в сопровождение, ничего со мной не будет, не пацан.
— Давно я тебя таким не видел. И взгляд стеклянный.
— Это судьба в глаза посмотрела, вот они и остекленели.
— Ой, Рус-с… Ну, захочешь, сам расскажешь.
— Не расскажу.
А хочется. Так бы и скинул глыбу с души, покаялся. Да разве этим что-то исправишь? И захотелось вдруг рвануть на перекресток, встать рядом с девушкой и…
И что? Что он может ей сказать, что она ему?
"Извини, я, кажется, тебя убил".
"Извини, я, кажется, выжила".
Бред.
Но в пять он поехал на перекресток, забыв о запланированном походе в магазин, наплевав на образовавшиеся на работе дела. Его как преступника тянуло на место преступления, тащило сюда.
Рус сидел в машине и смотрел на красную кирпичную стену, у которой утром стояла девушка и торговала своими картинками. Ее не было сейчас, но чуть присмотрись — и будто стоит.
А сколько лет она стоит перед его глазами?
Он пытался найти оправдания своему преступлению, но за давностью лет, все, что могло тогда его обелить, исчезло. Долг, обязанности, война, что все спишет — уже не спасали. И как никогда остро он ощущал себя подонком, равным тем, которых убивал на той войне.
А ведь немало положил, но хоть бы один встал перед ним, замаячил хоть во сне. Только погибшие братья-славяне приходили иногда: "ничего командир, прорвемся". И эта девушка как заноза, как пуля в виске, сидел и сидела внутри, смотрела на него своими синими, как незабудки глазами, вскидывала руки и падала в траву.
Хоть в петлю, хоть как она — с обрыва в траву.
А ведь знал, что это она, подозревал. Как увидел первый раз на перекрестке, так сердце екнуло. Но отогнал, задавил подозрение — не бывает так, мертвые не возвращаются. И бегал как заяц от себя, от нее, от вины своей, от воспоминаний по Блюхера и Коммунаров, придумывал, выдумывал только чтобы не думать, не знать.
Сколько лет забывал, хоть бы миг забыл.
