Что-то во всем этом есть от дешевого розыгрыша. Может, Тарас решил таким образом проявить чувство юмора? Максим поднял пробирку и посмотрел на свет. Обычная кровь. Ну, цвет чуть желтоватый, ну и что? Что, собственно, это меняет?
Он отложил пробирку, вытащил сигарету и жадно затянулся. Потом подтянул телефон к себе. Трубку на этот раз взял сам Тарас.
– Это – кровь?
– Где? – не понял Тарас.
– В пробирке, – уточнил Максим.
Тарас помолчал секунду.
– Да, – сказал он. – И что?
– Зачем мне вводить себе чью-то кровь?
На том конце трубки повисла пауза, Максиму даже показалось, что связь оборвалась.
– Алло! – сказал он.
– Чего кричишь, – произнес Тарас, – слышу я. Тебе надо было – вот я и дал. Не хочешь – не вводи. И отвяжись ты от меня, ради Христа.
– А если там – СПИД?
– А тебе не все ли равно? – ехидно поинтересовался Тарас. – Тебе всего пара дней осталась. Они, кстати, не звонили?
– Кто? – на этот раз не понял Максим.
– Твои компаньоны.
– А-а… Нет.
– Завтра позвонят. Готовься.
– К чему?
– К разговору, балда! – не выдержал Тарас. – И вот еще. Зачем ты мне мертвым нужен, а? Подумай. Это я касаемо СПИДА в пробирке, понял?
– Так что же там?!
– Твое спасение, – сказал Тарас и нажал «отбой».
Максим почесал за ухом и вновь посмотрел на пробирку. Его мучили серьезные сомнения. Он всегда очень уважительно относился к своим венам. Пару раз у него брали кровь, и это оказалось довольно мучительным переживанием. Максим вспомнил, как это делали в поликлинике, и его передернуло. А уж сам себе… Хотя, что ему остается? Конечно, есть альтернатива – ничего в вену не впрыскивать, а просто ее перерезать. Говорят, быстрая и легкая смерть, если режешь в теплой воде. А спину тебе вымоют уже потом…
«Остроумно, – похвалил Максим сам себя. – И все же… Что мне со всем этим делать?»
Он покатал пробирку по столу.
«Вернуться назад? – Его передернуло. – Синтезировать «Сигму» два, три, десять? Зная, что за дверями офиса, на улицах и в грязных подъездах умирают люди, не понимающие мощи нового дешевого белого счастья? Непыльная работенка, любимые мои склянки, отличная зарплата… А ведь меня взяли бы обратно. Я же талант. Ну, Семен бы немного поорал. Премиальных бы лишили на месяц. Ну, как? Вернемся? – Максим честно подумал. – Нет, – решил он. Я не убийца. Не хочу и не буду. Решено».
Тогда бежать? Куда? Почему-то вспомнился «Сибирский цирюльник», тот эпизод, где любвеобильная американка приехала к Меньшикову в Сибирь, в ссылку. Н-да… А что? Завести семью с дояркой, детей, стать прославленным агрономом. Уж в чем, в чем, а в удобрениях-то он разберется. И никакой тебе грязи, пыли, безумной столицы…
