Галатея - Кирилл Юрьевич Григорьев

Тяжелый кулак вмялся в переносицу и опрокинул парня на снег. Его нос неприятно хрустнул, а чуть ниже глаз по лицу побежали две тонких струйки крови.

Потом был удар ногой. Ботинок — много тяжелее кулака.

— За что? — просипел поверженный парень, размазывая кровь по лицу.

— Для профилактики, — пояснил Смагин и присел рядом на корточки. — Петра Авалкина знаешь?

— Так это из-за него?! — простонал парень.

Смагин отработанным движением схватил его за ухо и больно вывернул.

— Когда я спрашиваю, — прорычал он, — мне отвечают. Понял?

— А-а-я! — завопил парень. — ПОНЯЛ!!! ПОНЯЛ!!!

Из-за эха, усиленного сводом арки, крик казался особенно выразительным.

— Вопрос повторить? — Смагин отпустил несчастное ухо. — Или ты уже не слышишь ничего?

— Не надо, — после короткой паузы ответил парень, отчетливо всхлипнув. — Слышу еще. Пиво пили пару раз вместе. На лекциях сидели рядом. Вот и все.

— Где он живет? — нахмурился Смагин.

— Не знаю. Мы же только пиво пили.

— Ясно, — поднялся Смагин, и снег зловеще заскрипел под его ботинками. — А кто его знает получше?

— Танька Тимофеева, — промямлил парень, хлюпая кровью, — Ромка Жженов. Они вроде бы, больше общались.

— Они сегодня были в институте?

— Нет.

Лоботрясы, подумал Смагин с недовольством. Бездельники, транжирящие деньги своих предков. Мне вот никто в институте учиться не предлагал.

— Их телефоны у тебя есть?

— Сейчас, — парень попытался встать, но ноги не держали. Саня рывком поднял студента и прислонил к стене арки. Посмотрел с брезгливостью. Не хотелось в самом начале рабочего дня измараться.