И страстному стремленью бега,
Когда дышал он красотой.
И песни пенились так дики,
И так буйна была игра,
И, мнилось, силы так велики,
Что и за дело мне пора.
Но до сих пор я бьюсь средь красок,
Подобий, теней бытия,
И сколько расточаю ласок,
Как ярко устремляюсь я!
Все ж ненавистней жажды вечной
Дух твердой воли и труда,
Затем, что тенью скоротечной
Я не прельщался никогда;
Что жив он только вечной целью,
Мгновенье ж для него мертво,
И он глубоко чужд веселью,
Не видя сердца своего.
Да, он не видит и не слышит
Тех отблесков, отзвучий тех,
Что бой житейский в нем колышет,
Мир этих внутренних утех.
И, вдаль пустив свое сознанье,
Идет он, грозный и слепой.
И слышно хриплое стенанье
В его груди, зовущей в бой.
Ужели ж нет певцов деянья?
Есть хор сказителей простых,
Что отлучили излиянья
От дел и подвигов святых.
И как решились, как терпели —
Нам не поведали они.
Итог лишь мертвый нам воспели,
А не души живые дни.
Нет, я тогда лишь бодро стану
В сомкнутый строго ратный строй,
Коль сладко вникнуть можно в рану,
Которой мучился герой:
Сознать, вкусить все треволненья —
Что привело к победе сил
Отваги над путем сомненья,
К тому, чем деятель разил.
И так, удары направляя,
В душе восторженно вонму,
Какою роскошью сияя,
Они гремят мечтанью моему.
24 июля — 3 августа 1899
