Потеха закончилась, амфитеатр Флавиев быстро опустел – все зрители могли покинуть зрительские места за двадцать минут. Философ шёл с последними восторженными почитателями, которые никак не желали расходиться и, останавливаясь в проходах, продолжали хлопать в ладоши, орать «Постум Август!» и свистеть. Император для них был почти что гладиатор, исполняющий желания. Но кто знает, может, так оно и есть?
– А здорово он, здорово, правда? – обратился «обожатель» к Философу.
Тот не ответил и прошёл мимо, опустив голову, и столкнулся с немолодой женщиной в белом платье. Странно среди пёстро одетой публики смотрелась эта женщина в белом, да ещё с деловой папкой в руках. Философ извинился и глянул ей в лицо. Она тихо ахнула и уронила папку. Узнала. И он узнал. Наклонился, стал собирать бумаги. Она не двигалась, стояла, будто одна из многочисленных статуй в нишах. Он подал ей папку, она механически взяла.
– Я ищу Понтия, – сказала женщина зачем-то. – Мы договорились встретиться, а его нет.
Наверное, не хотела, чтобы Философ подумал, что она специально за ним следила.
– Рад видеть тебя, Порция. Очень рад. – Он говорил искренне. Он в самом деле испытал радость от этой встречи, хотя она, то есть встреча, сулила ему лишь опасность. – Как сын?
Порция растерялась. То ли не хотела говорить о Понтии, то ли вообще не хотела говорить.
– Ничего. Как все. И я рада. Правда, рада. – Она через силу улыбнулась. – Мне надо идти. Прости. – Она заспешила к выходу, почти побежала.
Не оглянулась. От кого она бежит? От Философа? От своего прошлого? Или от своего настоящего?
Выйдя из Колизея, Философ обернулся и взглянул на четырехъярусную облицованную мрамором громаду. В верхних арках – бесчисленные статуи. Прежде, когда он смотрел на Колизей, то видел только мрамор и пурпур, и золото повсюду. А теперь все обнажилось – будто некто содрал облицовку и драпировки, повсюду мерещились каркасы, контрфорсы и арки перекрытий, невидимые прежде, и вместо мрамора – серо-коричневый туф. И кровь. Колизей похож на крепость. Но он не защищает, а, напротив, смертельно опасен. Камня столько, что из него можно выстроить новый Рим. А сколько крови? Сколько жизней оборвалось здесь? И что можно было сотворить из них? Что могли сделать те, бессмысленно убитые? Мир упущенных возможностей, мир, слишком тесный для людей, мир, замкнутый, как эллипс Колизея, в котором никто не знает ответа на вопрос: «Как искупить прошлое?» Тому, кто найдёт ответ, поставят памятник куда выше Аполлона. Нет, Колизей – отнюдь не та стена, за которой можно укрыться. Величие ещё не означает истины. А истина в том, что жизнь коротка, а желания – неисполнимы.
