Идти в редакцию не хотелось.
Но о том, чтобы не идти, речи быть не могло. И она пошла. Очень медленно. И другие шли. Впереди… позади. Непрерывный поток вливался в широко открытые двери. Люди поглядывали друг на друга подозрительно и прятали глаза. Но не все. Некоторые, напротив, смотрели гордо. И Порция тоже старалась смотреть точно так же. Как будто на ней не стираная-перестираная туника, а роскошная стола с золотым узором. Крул, выйдя в просторную приёмную, сразу заметил именно её и поманил жирным пальцем к себе в таблин.
– Ты довольна, крошка? – перед ним на столе стояла тарелка с нарезанной ветчиной. Он отправлял ломти в рот один за другим.
– Да, наверное.
– Что-то не так?
– В принципе… я не так хотела.
– Что значит – не так? Ты же сама попросила, чтобы Тиберию переломали ноги. Вот мы и исполнили. И ты должна быть довольна. И благодарна.
– Я довольна, – покорно согласилась Порция.
«Только бы никто не узнал, – мысленно взмолилась она. – Если узнают… о боги, если узнают…» Представить, что будет, если узнают её друзья и знакомые, она была не в силах. Позор. Ужас. Смерть… Но ведь боги знают… Она вспомнила старую заповедь: «Моё поведение, хотя бы я оставался наедине, будет таково, что на него мог бы смотреть народ»[25]. Порция содрогнулась…
– Отлично. Тебе придётся исполнять поступившие к нам желания.
Что значит – придётся? Разве она не может отказаться? Порция с возрастающей тревогой следила за пальцами Крула. Старик хватал один за другим конверты, оставляя на бумаге жирные пятна. Писем было штук двадцать.
«Неужели они все просят о том же самом? То есть…» – Порция не успела додумать.
– Вот подходящее письмо. Одна женщина обращается за помощью.
Убить… Отравить… У Порции тоскливо забилось сердце. Но тот, кого отравят, наверняка виноват… Как Тиберий. Как Элий. Нет, не как Элий, конечно. Элия она уже не винила. Почти.
– Старая матрона просит, – продолжал медленно Крул, – чтобы кто-нибудь приехал и грамотно составил от её имени жалобу в суд.
Порция облегчённо перевела дыхание. Всего-то! Жалоба в суд! Да хоть десять. Эта работа как раз для неё. Она составит. Она… она… Она спешно взяла письмо и выскочила из таблина. Как приятно – какое счастье – всего лишь жалоба в суд.
«А потом я подсыплю матроне в чашу яд». Порцию стал разбирать мерзкий гаденький смех. А почему бы и нет? Она готова подсыпать яд. Чтобы все свершилось окончательно, бесповоротно.
– Ещё одна мышка в мышеловке, – ухмыльнулся Крул. – Ну почему люди так любят, чтобы кто-нибудь другой исполнял их желания? Почему они не могут сделать это сами? Не хватает энергии? Нет сил? Нет фантазии? Да, с фантазией всегда у римлян было туго.
