- Каждый... - сказал Иван.
- Красный, значит, - сказал Фома Фомич. - Это будет "один".
- Охотник... - эхом отозвался Иван.
- Оранжевый - два, - зачарованно продолжил Фома Фомич.
- Желает...
- Желтый - три.
Степан уже обрел независимость. Его серебристый комбинезон в последний раз сверкнул вдалеке и угас как искра, упавшая в колодец.
- Красный - тридцать шесть, красный - тридцать семь, - Фому Фомича заклинило в счете и его лицо сделалось красным, как срез балыка. Красный - тридцать восемь...
Иван остался бледным, так как страдал малокровием. В помещении бара несколько человек уже выстроились в очередь. Вообще-то Иван был хорошим работником, поэтому он поспешил за стойку, озабоченный дневной выручкой.
- Плевать! - сказал он Фоме Фомичу на прощание, но тот не понял, на что наплевать Ивану - на все вообще, или только на ущерб.
"А что? - подумал Фома Фомич. - В жизни мною тоже порядком покомандовали". Он стряхнул оцепенение и бодро направился домой. Спать.
