Но это не вода, и не жидкий кристалл… Да полно, уж не грезится ли это?
Стен нет, и всё же – они есть. Заперт в клетке веков. Я – противник Рыцаря, однажды проигравший ему и с тех пор выпавший из игры навсегда.
Как я томлюсь по этому взгляду, по карим, обманчиво мягким зрачкам, что способны запылать ослепительным огнём… Я помню звон его клинка (словно из холодного чёрного льда глыба – но нет, это не лёд, это застывший на какой-то ничтожный промежуток в Вечности нашей вселенной – свет…), я помню, с какой лаской чёрный меч касался моего – простого, стального… и с тех пор он тоже томится, – томится по его клинку…
Ушло, миновало… словно смыло холодным и быстрым потоком времени, налетевшим с тех вершин, имя которым – эоны вечности…
Теперь у него новый противник. Такой же бессмертный, каким я был когда-то. Ведь я уже умер, и давно…
И – только слово, краем уха услышанное, откуда-то в памяти всплывает, прорезая безжалостную пустоту лабиринта веков, и повисает где-то в глубинах мультикосмоса, за пределами моей клетки:
– Город Магов…
"Город Магов? Что это?" И нет конца раздумьям… и всё брожу, брожу – я, вечный пленник, и всё стараюсь не касаться стен своей темницы (потому что я знаю – ничего хорошего из этого не выйдет)… Откуда-то я знаю: я как-то связан с Магами.
Если бы я догадался… о, если бы я догадался… Кажется – ещё немного, ещё последнее усилие – и я пойму. И тогда я вырвусь на свободу, – если нащупаю этот смысл, этот ключик, эту заветную тропку, ведущую к Магам, – к загадочному источнику… чего? Силы? Жизни? Моего происхождения, чёрт побери?!
Но пока – нет… нет… нет… Пока – блуждай, вечный странник, мёртвый призрак, на одном месте… на одном месте… и не сходи с него… не сходи… не… сходи… не… схо… ди…
Тишина царит в лабиринте…
… вот уж который век…
… Он там по своему лабиринту бродит… ему легко. Легко жаловаться на судьбу, ни капельки труда на то, чтобы эти жалобы оправданы были, не израсходовав…
А в моих глазах на дне застывает, сворачивается, тягучими, жгучими, тёмными и тяжкими струями, – она…
Да, она. Она самая. То, о чём ты подумал… И ведь знаю же я, что ни за что, нипочём на свете, не брошу этот Меч – а уж как не хочется его нести…
Последнее, что помню: луг, стена замка за моим плечом, и какая-то, незнакомая вроде бы, девушка…
Вот ради неё и не брошу меч. Ради неё – потому что она единственная из них из всех, кого я запомнил. Пусть мельком, пусть краем глаза – так, бледный силуэт, скорей даже контур платьица, чем девушка, – а всё равно запомнил. Пусть даже только это, пусть! но ведь и это – со мной…
