Ловец призраков - Максим Фарбер

Часть первая. Фантазии и фантасмагоррии

«Химера проносится по тучам легко и быстро, как ветер.

Бог Дождя мчится за ней верхом на чёрном скакуне, кутаясь в бородищу. Старому богу холодно. Больше всего на свете он хотел бы домой. На печь. И чтоб бабка Снежница сварганила на ночь грелку.

«Впрочем, можно и не грелку», – думает он. – «Можно два-три фунта соли в тряпочку завернуть… Как хорошо было бы!»

Тёмные тучи влажны и рыхлы. Копыта скакуна часто поднимают брызги.

Созвездия на пути у бога хитро подмигивают. Перешёптываются меж собой. Указывают ему, куда направить жеребца; их тонкие, изящные руки светятся изнутри.

Над головой хохочет Гром.

Чёрный скакун углубился в дебри туч. До сих пор тут не бывал никто из небесных жителей.

Тут уже просто была несусветная тьма. И несусветная мокреть. Но бледный призрак Химеры, как и раньше, мелькал впереди. Бог Дождя опять вскинул копьё».

Я дописал последний абзац (пока последний!), отшвырнул перо и, раздосадованный, пошёл в сени – переодеваться. Издатель требует к сроку новый романтический рассказ, желательно «не про нас», чем страннее и причудливее, тем лучше. А я… Я просто не понимаю: ну вот зачем я всё это пишу? Где связь с реальной жизнью?

(На самом деле, мне и не хотелось бы о жизни писать. Она скучна, мерзка и грязна. Но сентиментальные сказки, пожалуй, надоели ещё больше… Охота на фантомов приносит столько же пользы, сколько и выдуманная мною охота на химер).

Я оставил домашний халат висеть в сенях и, облачившись в поношенный сюртук, вышел на улицу. Там всё было как всегда: лил жуткий ливень. По лужам бегали детишки-упырята. Их отцы, морща зелёные рыла, курили свой специфический дурман – порошок из людских костей.

В небе медленно проплывал грузовой дирижабль. Молодая женщина в берете, с золочёной шпагой у бедра, грустно усмехалась мне на его борту. «Что, пан», – прочёл я в её взгляде, – «вас тоже вся эта поганая рутина допекла?»

Кроме того, в небе летали драконы. Клевали друг друга в морду, рвали перья из хвоста. Фу. Не люблю я их. Знаю, что это плохо, но ничего поделать с собой не могу.

Подняв голову чуть повыше, я увидел просвет в тучах.

Там скакал верхом кто-то старый, толстый и бородатый.

– Хо, хо, хо! – крикнул он, увидев меня. (Сущий Санта-Клаус). – И вам доброй ловитвы, пан охотник за призраками! Хо, хо, хо!

Но я лишь пожал плечами…