И сам не замечу, как кончится день…
Бесшумно ступая, уж Ночь босая
Пройдёт по земле… но всё же мне лень
Покинуть храм, во дворец вернуться…
И вновь жена моя спит одна -
Уж вряд ли позволю я боли проснуться,
Пусть не тревожит меня она.
Я прохожу, как Данте, по мирам,
Но без Вергилия и Беатриче – сам…
Дороги нет. Один туман болотный.
Я не иду ни в Ад, ни к Небесам.
Нет я не Данте – страждущий поэт,
Я просто в капюшон его одет;
Скитаюсь вечно по мирам без цели,
И я доволен, что дороги нет.
Хоть этот мир был сотворён не мной,
Но всё же мой он, – мой, и только мой.
Свои я мысли часто здесь встречаю
(Как люди, говорят они со мной).
И до других миров мне дела нет:
Мне нужен только блёклый солнца свет,
И этот мир коричневых туманов,
В котором я брожу уж много лет.
Он вернулся, он вернулся, чёрной птицей обернулся,
Он летучей мышью снова пронесётся…
В шуме бури, в крике боя снова узнаю его я -
Это та же тень Градива* надо мною вьётся.
Свет багряно-золотистый, солнца луч, горячий, чистый -
Я стою на одиноком камне, и вкушаю
Радость от того, что битва – позади, и что ловитва
На меня не началась ещё – я это знаю…
Облака нальются мраком, но не служит это знаком,
Что приблизилась кончина: не моя, уж верно!
Только всё же… тень мелькнула… словно вся земля заснула,
Словно я один, и призрак, дерзкий беспримерно,
В душу вкрасться мне желает, дикой птицею стенает,
Снова плачет, умоляет: "О, меня прими ты!"
…Но тебя и не гоню я. Знаешь сам – тебя люблю я.
И в душе моей, как прежде, двери не закрыты.
____________________________________
* Градив – другое имя Марса, бога войны.
Хоть мельницы, а не драконы,
Но здесь одни и те ж законы:
Идёшь, ударишь по крылу,
Летишь, кричишь "Не сдамся злу!",
И – падаешь… Иль побеждаешь;
Да в том и суть, что ты не знаешь,
И если кто ответ найдёт,
То это – книга. "Дон-Кихот".
Я – книга "Дон-Кихот". Я – чтиво!
И развлеку вполне учтиво:
Вот Дон-Кихот, в который раз,
Принцессу от дракона спас,
А вот – соседи Дон-Кихота
За ним устроили охоту…
Смешон печальный монолог!
Я – рыцарский, лубочный бог,
И если стал для вас трагичным,
То, значит, стал давно привычным.
Сервантес, в общем, не дурак,
Но вышло так, что всё не так.
И мне приснился сон под Новый год: всё та же пьеса – задом наперед, но что сейчас встаёт перед глазами, определяет не Шекспир – мы с вами; а за кулисами, там, где горит зелёный с фиолетовым софит – Отелло с режиссёром всё гадают, и нескончаемый пасьянс кидают… Да будет красный день календаря: театр, где все мы плесневеем зря, бинокль, испорченный, как по заказу!
