– Краюха… Край.
Тот что-то жевал, орехи, вроде. Идти вдвоём на узкой тропинке было неудобно.
– Чего? Куда ты прёшься, тесно же?! Будешь? – он протянул кулак.
Чий отмахнулся.
– Край, куда идём?
– Вот человек, – он фыркнул. – На привал идём, о чём ты думаешь?
– На какой привал?
– На какой, на какой, на старый привал, куда ещё, утром откуда вышли.
– Кто решил? Мы же туда засветло не дойдём.
– Да все решили, назад сдвинься, я сейчас упаду, вот…
– Мы же до ночи не дойдём.
– Дойдём… Да какая разница.
Он замолчал, и Чий тоже замолчал.
Правильно, что идти отсюда надо, но не на привал же, оттуда просто уходить не надо было, и место нашлось бы, вон вправо если повернуть, там бы по-любому найти успели, да вот хотя бы кочка эта здоровая подошла, на худой конец, откуда ушли только что, за полдня успели бы обустроиться как-нибудь, сыровато чуть-чуть да тесновато. А им на привал сразу. Раньше Тольнака не послушались, зато теперь с лихвой наверстаем. Что там надо было, на месте сидеть и тропу искать? Это мы сейчас. Привал старый? Чепуха, мы вот сейчас в Степь аж как зайдём, как обоснуемся, а там уже… Ерунда ведь, место сухое им надо – там к «дому» ближе. Предложил кто-то, а они закивали, мол, конечно, только туда и можно. Даже повеселели, вроде. А почему? Просто появилась у них одна мысль, мечта пока ещё даже, что «вдруг сюда возвращаться будет уже не нужно?!» Мысль бредовая пока, несерьёзная пока ещё, шальная, потому что не может этого быть, но и самого её привкуса достаточно, чтобы появилось пьяное окрыление, тем более что это всё больше становится похожим на правду. И гонят потому её от себя, и радуются потому ей, и, правдой чтобы стала, хотят.
– Краюха. Краюха!
– М-м?
Чий хотел поговорить с ним насчёт возвращения. Насчёт того, что это неправильно. Чтобы вместе попробовать убедить остальных, пока не поздно ещё.
Он поглядел ещё раз на сумку, закрывающую собой человека, на бодро качающееся пятно…
Дуракя, что ли? С кем поговорить? Да он же от счастья светится. «Кто-то предложил…» А не он это, случайно.
– Ну, чего надо? – Краюха остановился и обернулся.
– Да всё уже. Иди.
Неужели, действительно пришли?! Дойти до привала. Провозиться там пару дней, пусть даже неделю (причём, как только придём, все будут уверены, что всё, как и задумывали, в худшем случае, запланированная передышка), и потом уже можно будет не надеяться снова пройти мимо этих следов куда- то туда, в сердце Болота, спиной к которому мы сейчас движемся. И если сказать потом: «Дерево, ну что, готов? Бери пожитки, надо собираться, дальше пойдём», – в ответ получишь наглое недоумение на прыщавом лице, вроде бы, даже законное: «Куда дальше?! В Болото?» И Изран опять сделает вид, что ничего не заметил, или не сделает и станет драть горло, что теперь надо так.
