И чего меня понесло в то опасное место? Я же знаю, что на слиянии протоки и реки глубоко. Мне об этом говорили. И я всегда была осторожна. Но не сегодня.
Дядя Коля, видимо, немного остыл. Идёт купаться. Я сижу, не шелохнувшись. Время приближается к полудню, солнце припекает сильнее. За две недели, что мы на Дону, я превратилась в смуглянку. Дядя Коля сказал, что южный загар быстро сходит. На севере загар садится в течение всего лета, зато и в бане смывается не сразу.
Разглядываю свои ноги. Худые и длинные, они часто становятся объектом шуток для мальчишек из нашего класса. Но теперь мне это безразлично, как и многое другое. Теперь мне жаль дядю Колю.
Меня охватывает невиданная грусть. Не оттого, что запретили купаться впредь, а оттого, что моя глупость рассорила нас с дядей Колей. Я не знаю, как загладить вину.
Дядя Коля выходит из воды. Фыркая и подпрыгивая на одной ноге, приближается ко мне. Улыбается. Я боюсь улыбнуться в ответ. Он ложится на живот. Оба молчим. Дядя Коля повернул голову в другую сторону. О чём он думает?
– Извини меня, – чуть слышно шепчу я, нервно сжимая ладони.
Не знаю, слышит ли мои слова дядя Коля.
Я поднимаю глаза. Передо мной – могучая река Дон. Она рвётся вперёд. Живёт насыщенной жизнью. Ей совершенно неинтересно, что думают люди и чем они заняты. У неё своя важная работа – катить воды в море.
Иду по улице Мира в сторону светофора. Навстречу – мальчик с большим белым пакетом. Шапка сбилась набок, из-под неё выглядывает ухо. Мальчик плачет на всю улицу. Мимо пройти невозможно:
– Ты чего ревёшь? Что случилось?
– Портфель уронил, – отвечает, рыдая, и переходит дорогу.
Я с ним:
– Потерял, что ли? Ты так сказал: уронил. Я уж подумала, в речку. Не плачь. Найдём мы твой портфель. Какой он у тебя?
– Синий! – и опять в рёв.
Шагаем по Коммунистической. Я недоумеваю:
– Как ты мог его потерять? Он ведь тяжёлый.
– Сегодня не тяжёлый…
– А, да, сегодня же суббота.
Навстречу нам – две школьницы. Спрашиваю:
– Девочки, вы не видели синий портфель?
Мотают головами: нет.
Идём дальше. Мальчик плачет, я утешаю. Дошли до моста через ручей Проскурняшор.
– Ты иди по левому краю, я – по правому. Может, под мостом твой портфель.
Ручей журчит, бежит между снежными берегами. Ни о каком портфеле он не слыхивал.
Подходим к школе. Во дворе бегают ребятишки. Несколько портфелей разных цветов и моделей валяются на снегу, дожидаясь, когда хозяева наиграются.
– Посмотри, может, среди них твой.
