Утомлены, устремлены до отвращения.
Они познали тела суть, но тень раздора
Осенней тучей тучной лень и разговором.
О том, чего не пережить. Зимою, статься,
Под коркой снега отлежишь бока, пытаться
Собою быть, то значит лишь – тянуть с кончиной.
А так – лежишь, лежишь, лежишь, ища причину
Сей незавидности судьбы в полётах ране.
В том, что оторван от ствола. И в ранней ране,
Что причинил тому стволу, того не чая.
Тот чинно смотрит, мнёт полу, и не скучает…
Кто тесной жизнью утомлён,
Срывал с ветров аплодисменты,
Софитом солнца опалён,
Опалом марева и лентой
Овит рассвета был однажды…
Засох и пал?! Уже неважны
Ему превратности судьбы.
О них не сетуйте и вы.
Партии тенниса – мухи по окнам.
Солнце стекает, веснушками стёкла
Хвастают точками точными тучными,
Копят веселье осеннее, скучное.
То ли унылое, то ли печальное,
То ли покорное, то ли прощальное.
Осень прибита гвоздями грибными
К доскам, просохшим за лето. Отмыли
Грозы беспечные грузные прочно
Веники леса воткнули нарочно…
Вы недостойны этой розы.
И шелестеть страницей книг.
Вы недостойны даже прозы,
Не то поэзии. Настиг
Недуг ненужный – меркантильность.
Любви продажная обильность
Сквозит в желаниях, а их
Всё больше. Даже ветер стих
Осенний, под таким напором.
Вот так, уходит жизнь со вздором.
Тот иглопад,– щемящий и небрежный,
Он невпопад случился, надо мной
Пролился, как просыпался, рассержен
Тем солнцем, что куражилось. Тот зной,
Он чересчур! Довлел он, через силу.
И лес, как рыжий пёс, восстав из вод.
Встряхнулся, выбравшись, так бережно и мило,
Как это сделать только он и мог.
Тот иглопад. Не небылица, право.
Он сбылся, как нежданный шторм и вот.
Я мну иголки цвета краски ржавой,
И жду что это вновь произойдёт.
Небо облаком запятнано.
Тропка – яблоком, заляпано
Наше мухами окно.
Тут же осени давно
Тайны, чья сохранность призрачна
И прозрачна. Я-то, выскочка,
И усталость плёса пестую.
Со своими интересами,
Со своими в даль ли взорами
И пустыми разговорами.
Только осень расторопная.
Пауки, опутав стропами
Струи троп, просветы вечера,
Как нам быть, коль делать нечего?
Небо облако отчистило
И гляди – какое чистое
А надолго? То узнаете.
Как прольются мимо стаи те.
Снегом – мошки, ветер сиплый,
Но осенний. Зимний – хриплый.
Тот простужен и отважен,
Из щелей, обескуражен,
Их размером, стонет он.
Только что ж? Зима – лишь сон!
Мы живём, но только летом.
Помним это и об этом
Часто грустно говорим,
В большей части жизни спим
И мечтаем мы о лете…
