Летом жарко на планете!
Но о том не помним.Странно,
Что мы так непостоянны.
Нерасчётливы безмерно.
Люди – необыкновенны!
Жизнь на блюдечке даётся,
Только каждым ли берётся
Нужный, правильный кусок?
Смолкнет птичий голосок
Он не гуще ветра воя.
Мысли, листья верным строем
Вдоль дорог расположив,
Жизнь ли, ветер, – прочь сбежит.
Что оставит? Ёршик сосен.
Это время. Это осень.
Вся жизнь из них, из мелочей.
Они – чаинки в нашем чае
Глотаем их, не замечая,
Бредём мы мимо тех свечей,
Что освещают, греют, плача,
Не нами созданы, для нас.
И топят слёзы, что из глаз
Мы ж понимаем всё иначе…
Покровы луж застрочены порывом,
Надрывом ветреным, которому причины
Искать в себе напрасно, но личина
Непрочно держится. Мы падаем с обрыва
Своих намерений. И сожалений праздных.
А понимаем ли, что это всё напрасно?..
Декаданс.
То метелью с деревьев листва.
Не про нас.
Усложняя порыв естества
Неуверенны,в зоне прилива,
Щурим взгляд. Мы невольно брезгливы
Ко всему, что без нас не бывает.
Но гарцует луна в окнах полдня
Не бывает без нас ни сегодня,
Ни вчера, что отливом смывает.
Декаданс?
То – метелью с деревьев листва.
Кто-то держится слабо. Едва.
Не про нас.
Ошибки небес подчеркнув, но не шибко,
Развесив сушиться на облако тучки
Ломая дверные запоры и ручки,
К утру вся округа становится липкой…
Ночные рыданья, скрипящие двери,
И страхи, что в это никто не поверит.
Заборы деревьев. Отглажен морозом
И бурый бурьян, а расчёсы покосов
Косятся на всех. На намеренно сжатых,
Ежат, утерявших в пути провожатых.
Отбитые пятки… Да кто ж их обидел?!
Им в пору бы к маме и нежность обитель.
Ночные рыданья. Кто люди? Кто звери?
Но это никак невозможно проверить.
Поверить, – недаром седа мариотта,
Весна далеко. И грущу отчего-то…
Нам не наскучит этот плен…
Плюёт на осень рыба. Бродит полдень.
Листом кленовым – бабочка. "Не годен!"-
то лист, другой, в комок сминает время, -
"Опять не так!" И вновь просело стремя.
Наперечёт тех ярких дней. Что там осталось.
Наобещал, но не теперь? Скопил усталость.
Распутать шёлковый моток – То бабье дело.
Один момент, один глоток. А так хотелось…
Свой лепесток и он бескрыл, Отбросив тени,
Набравши сколько можно сил, переплетенье
Ветвей, как вен, ручьёв простывших хладной крови.
Нам не наскучит этот плен, того не вволю.
В окошке свет.
То видно утром ранним,
как до тебя иным и дела нет.
Гранишь, как ранишь
И не ждёшь в ответ.
О чём-то неизменном вопрошая.
Сердит, но быть собою разрешаешь.
Ты – свет в окошке.
