Стук дождя по крыше среди ночи.
Если все под нею, где тепло
Струи строк, горошины отточий
И в слезах оконное стекло.
Как не выть? То ветер вдоль дороги
Чаю я, калитки жалок срип
То не кряж, не горные отроги
Круча туч, закат за ней горит
И чуть дальше, дольше, не играя
Словно тот вопрос, что ждёт ответ
И плывёт, как плавится, у края
Страстный, сочный, трепетный рассвет
Свет его прозрачен и приятен
Пятна леса, блики плёсов, но
Как бы ни был вечер аккуратен
Утро будет влажным, сосны ног
В бархате мехов почти не чуют
Тянут выше тонкий пояс мха
Там растут, живут, грустят, ночуют
Листья рвут и рифмы для стиха
От себя, с души. Бери, не жалко!
Раздобуду где-нибудь ещё!
Шершень дуба просит: "Милый, жаль-ка!"
А сосна по дубу веткой – щёлк…
Связки игл развесила на ветках
Сушит их бельём, смущаясь, ель.
Лес вокруг в своих, моих заметках.
Дождь всё ставит точки, как апрель,
Подводя итог метелям зимним.
Раздвигает шторы свету дня.
Огранив поутру росы в иней,
Пламя свечи горстью приобняв,
Ты идёшь по дому. И неважно
Так ли карты лягут на сукно.
Жмёт сосна в носочке пальчик влажный
Ты стоишь и смотришь вдаль, в окно…
Не догоняй. Оно к тебе вернётся.
Лизнёт волной прибоя, а пока
Гляди, как манит, дразнит. Сердце бьётся
Воды как неба. Гонит облака
Отсюда прочь. Ветра к тому привычны.
Пустынный брег – раздумий оберег
И горсть семян, как водится, горчичных,
Покроет скоро прошлогодний снег…
Nota bene Доброму Другу. Художнику Ольге Кузьминой,
как отклик на картину "Догнать солнце".
Умыто дождями осеннее небо.
Спеша, забираясь в ладошки корзинок,
Грибы замирают: "Успели…успели!"
А сосны и ели ещё не болели,
Ещё не пугались, чтоб их не спилили.
Без хлеба оставив под зиму оленей.
А было бы важно, а было б не лень им,
Чубы ворошить тонко струганных листьев.
И там находить, средь расслабленных кистей
И связок небрежных дубовых листов
Залоги уюта и сна под кустом.
В глубоком сугробе, обитого мехом,
Слетевшим со спин. Так, взлетевшего смеха
От жизни мы ждём. Но смеяться достоин
Лишь тот, кто всегда о других неспокоен.
