зевает солнце.
Столь знакомый почерк
начала дня,
как тот короткий прочерк,
что жизнью видится,
он ею чаще мнится.
И чище чащи спелого огня,
что пожирает слепо, ярко, смело…
Смело-то нас метлой метели белой,
та упорхнула, скоро приобняв.
Камыши кукурузы, угрозы грозы или грёз
Неужели всерьёз,
всё что здесь, что с тобой происходит?!
Если кто-то иное находит,
ностальгическим ветром берёз,
чьи серёжки так яростно липки…
Все ранимы, задумчивы, хлипки.
Все в кого-то, в себя!, влюблены
И одним неприятьем больны, -
Недостатком ответной улыбки…
Не забывай о том, что в лете уходящем
намёк на то, – всё в жизни преходяще,
К сему возврата не имеет смысла.
Дорога вянет, стынет, вязнет, киснет
По-большей части жизни или года.
То так во всём. И это часть природы
Всего вокруг. Но лето… Будто Лета!
Мы канем там. С надеждою на это,
На чистый пляж и вход прозрачный в воду
В любой момент. А годы непогоды
Мы обменяем на неделю моря.
О сём мечтаем, грезим или спорим
Всего-то год! Но целую неделю
В ладонях волн мы нежимся. В постели
Прозрачный шёлк воды солоноватой,
В виду ковра камней у дна мохнатых,
В кругу друзей – рыбёшек мелких стаи.
И взглядом вдаль. Куда? Того не знаем…
Ну – вот. Ступени сентября.
Любого века или года, -
И быть ему дано природой
Слегка, но ветреным. Заря
Сдувает чуб сухой листвы,
И студит пыл ленивый, летний.
То судит, словно дед столетний,
Скрутив привычно пук травы,
Вдыхает запах: " Терпко. Сушит."
И слышит стон земли глубинный.
Родной, как рокот голубиный,
В пыли чердачной много глуше.
Земли столь чуток летний сон.
И, в кисее короткой ночи,
Луны коленку сбив, хлопочет
О том, что так заметен он…
На природе та жизнь…
И о ней в суете забываем.
Второпях. Не в себе пребывая,
Словно кто убеждает: "Скажись!-
Невесомым, небрежно гуманным.
Странным, трепетным, непостоянным
Быть не можешь? -Притворствуй! Кажись!
Только помни, – себя не обманешь.
Не раскаявшись, капельно канешь
Тем дождём, той природы, где жизнь…"
По грусти следу. Шаг за шагом.
Мы все идём под белым флагом.
И как-то горько от того
Что древко греем мы его,
Пока хватает сил и мочи.
А получается? Не очень…
И это всё?! Вам мало дней ненастных?!
И солнечных?! И чувств, как солнце, ясных!?
Морщины жизни… Что же, ясень строен,
Покуда стоек, весел и спокоен.
А нам как быть?! Ведь гоним зиму в лето,
И, огорчившись, сетуем на это.
Но сами, мы, сминаем время. Кромка
Всегда остра, да льдинка тает ломко.
Как наш намёк, на всё, что так, казалось.
