Период юности, что видеть дальше носа
Способен? Нет. А, значит, нет вопроса…
Но он же есть!!! И он – всегда не к месту.
А ты живи, чтоб было интересно
Тебе с собой. С другими, – то неважно.
Пусть взгляд навек от слёз о прошлом влажный.
То изменить, поверь мне, невозможно.
Нельзя прожить, ступая осторожно
И не затронуть, походя, собой ничьих сердец,
Ведь всё уйдёт. Старался Уильям Мерц>10
И Мерц Ингольфовна, Наталья>11 жить старалась,
Но не сумела. Или не пыталась…
Упорство в том, что, упираясь в неба грани,
Ты счастлив был, и никого б при том не ранил:
Чтоб самым главным – интересом был привязан.
Не бился б лбом, как будто проклят иль наказан.
И алый парус – от рассвета, утром ранним,
А не от крови, что ручьём из рваной раны.
Не делай лишнего. Быть правильно ленивым.
Вода уйдёт, а с нею жизнь. На дно, с отливом.
Клочок фаты рассвета – паутинка…
Обычная, банальная картинка
Той жизни, о которой мы не плачем.
Ну, а она от нас тихонько прячет
Свои обиды, беды и слезинки,
Как день и ночь,
На чёрно-белом снимке.
Не видно времени, порога.
И влажный занавес разбуженного ливня
Срывает ветер с призрачных петель.
Дорог песчаных застелив постель,
Гроза уходит, оглянувшись строго…
Так ей пора, да дел в грядущем много.
И с дерева, как с вешалки, как с бивня,
Стащив свой чёрный плащ немаркий,
Укрылась в чащу. Чаще жарким
Объятием объят тот лёд,
Внутри который. Не скрываясь, жмёт
Кулак вокруг растерянного сердца.
А как уйти?! Скользнувший мимо терций,
Тот звук… Мечты. Но мачты гнуться.
Плотен
Тот влажный занавес, незримый плен полотен
Из дней, и не сплетённых хладных рук,
Чей круг распался или сгинул вдруг…
Пыль родного края (разговор с трутнем)
Он сыт и весел. Жив!
А это ль не победа?!
Достигнуть полдня и обеда,
Стреножа жизни скакуна,
Не ведать пропасти, как дна,
Но лишь прочувствовать полёт
Без страха, что волненье мнёт.
Он сыт и весел. Жив… Курилка!
Из детства слово! Словно вилкой
Его развилка вдаль сбегая,
Напомнив пыль родного края,
С кустами грусти, вдаль дорога.
Отпустит та? Но так, немного…
Всё лето тихо удит виноград
И червячком зелёным вкруг себя хлопочет.
Улова без не мнит, и да, он хочет
Крючком, цепляя, что найдёт, по кругу,
Собою всё заполнить. А округа
Охотно дозволение даёт,
Мечтая вскоре осадить тот гнёт
Осенним раем сохнущего сада,
А летом что ж? Скандалов ей не надо.
Стыдясь признать свою вину,
В вине своё смущенье после прячет.
Да, этот мир нимало однозначен,
А мы потворствуем тому.
Ручьём о воду песня соловья,
