А толща утра призрачна, тягуча,
Как сон, в котором брод к тому, где я
Стихов не жду. Измазав локоть в туче,
Я их ловлю, как бабочек, на стон,
На влагу слёз, ну и на сердца крошки,
А после их безжалостно на стол,
Измучив непременно, но немножко.
Я их держу в ладонях. Отпустить,
То знаю, – надо непременно.
Мотив бескрыл, но если он взлетит,
То зазвучит он, не-о-бык-но-венно!
Его пускаю пёрышком в окно.
Сомнений тени следом. Так бывает.
Но изменить нам в том дано одно.
А что, об этом мы всегда не знаем.
И по всю жизнь, как баржа на мели:
Тут берег, там – волна, шторма и качка.
Что ближе? Как бы нам определить?
Простой ответ для непростой задачки.
То реки акварель – утонувшее в омуте небо.
И, любуясь покоем, находишь в себе непокой,
А колосья зари, как лучи из созревшего хлеба.
Ты жалеешь себя, но не тешишь, тушуешь строкой.
Пусть в толпе не один, опалённый огнями с болота.
Где-то там, вдалеке, развевается пепел мечты.
И короткий, как вдох, на плаву у подводного грота,
Ты стремишься избыть нелюбви и в любви пустоты.
То реки акварель. Ветер машет прозрачною кистью
И послушна река, и не слышно того, что унять
Невозможно никак. Как падения осенью листьев.
Как однажды себя невозможно за плечи обнять.
Мы примеряем на себя чужие беды.
И лавры. И случайные потери.
Стучимся лбом в распахнутые двери.
Не видим – на поверхности ответы.
Рассудка сон, его влияние нежданно
На наши нерешённые задачи.
Фортуна любит брызги, волны, качки.
Не слёзы! Через них вокруг туманны
Не только мир, но жизни берег длинный,
Надуманный. Как рифма рифмы ради
Пустошный>12, свысока, вочью>13, не глядя.
Надменный, как ломоть весомый глины.
Вишня – песня, разлучная…
Уколола веткой пальчик вишня
Ягодой кровинки проступают
Дерево стряхнуло певчих лишних
Если птицы лишними бывают
Горлицы гордятся, дрозд хлопочет
Свиристели нежили напрасно
Нужным быть всегда и каждый хочет
А наоборот? И так всё ясно.
Запекая в кровь под солнцем мякоть
Заплетая слёзы ветром в косы
Вишня перестала петь и плакать,
Ну и задавать свои вопросы:
Отчего она одна такая,
Почему одна, как перст, не в паре,
В пору ей идти до света края,
Только от земли сегодня парит.
Но пришёл момент, и месяц в щёлку
Присмотрел её сквозь шторку полдня
Соловей устал, он в кроне щёлкал
И проспал рассвет. Вчера, сегодня.
А страдала вишня зря, однако.
И колола пальчики нарочно.
Ветер так просил: "Не надо плакать…"
А она искала месяц ночью.
Ты справа, прав. И справишься, я верю.
Не обуздавший свой лиловый нрав,
