К закату Пушкинского дня…
К закату Пушкинского дня.
Стихи ему и от меня!
***
Кричат составы от мороза.
В их слабом голосе угроза,
Поболе той, что в стороне
Сейчас свирепствует. По мне -
Они рыдают. Как во мраке,
Рыдают в голос те собаки,
Которым больно. Верить в то,
Что не для них лежит пальто,
Прижав ленивой пыли комья?
Не им все кости от застолья?!
Не крикнут: "Что?! Сиди-ка тут!”
И одеяло подоткнут…
Белёсы в полночь берега.
И плёсы. Дятел, настрогав
Жильё жуков неосторожных,
Тех, что живут, таясь, подкожно,
Летит в закат, купаться в пруд.
А после – спать скорей, под спуд
Прозрачных снов о летних днях,
Крылом подругу приобняв.
>9
Вся жизнь из пауз и раздумий.
О ней и днях, по горсти буден
Мы судим зря, спешить не будем,
Остудим, меж Нептуна зубий
Мы проскользнём. Медузой вольной.
Ну, чем теперь вы недовольны?!
Ещё не было лета
А уже во дворе листопад
И как будто бы не жил
Седины замечаешь снежинки
И сместив "на потом"
Всё, чему был несказанно рад,
Тот, кто вовремя внял,
Провидения хитрой ужимке.
Не выигрывал миг
Он лишь правильно временем мерил
И читал между строк
А того, что невольно постиг
В плюс себе не вписал
Он дышал, восхищался и верил
И доверчиво ждал
Свой задумчивый солнечный блик
На морском берегу
И в зелёных, стекольных приливах
Нет, не стоит дерзать
И не стоит быть слишком пугливым.
Упредить? Запретить?
И не тратить секунды на споры.
Никого не судить.
И любить ни о чём разговоры.
И ещё. Ни о чём лучше думают. Строчки, -
те всегда о другом. От начала до точки.
Привычка мыслить, совершать добро,
Она несовременна, неприлична.
И непривычна. (Будь молчанье серебром,
На нас смотрелось бы оно отлично.)
Менять обычай, право, недосуг,
И результат известен нам примерно,
Но слишком много у народа слуг,
Не слишком верим им. И это, верно, -
Делам в угоду, веры нет словам…
– Прошу прощенья!
– Верю, но не вам.
Заходит прошлое.
Дедовской палкою о коврик, цепляясь.
Стесняясь,
теплея от соседских мнений,
являет юность мягкое лицо.
Себя не ощущая подлецом,
уходит друг.
Но не к другим, из дома.
Он это совершает по-иному.
По глупости, в которой сам признался.
Когда приснился. Лет минувших двадцать
тому назад.
Я в прошлом всех виню.
И так как их, других не полюблю
Уж никогда.
Водой стекает время… Дырявый челн судеб
Уже почти на дне.
Но всё одно – так горько, сухо мне.
Заходит прошлое.
Дедовской палкою цепляясь о порог.
Ты дорожишь, дрожа.
Что уберечь не смог.
Всё вовремя, о чём, стирая слёзы,
теперь бормочешь и ругаешь несерьёзный
