Но сделал всё, что только смог,
Втянувши в рифму лёгкий слог.
Запахло осенью, а, может быть, дождём.
Мы от неё чего-нибудь, да ждём,
И прячемся. Скрываясь, солнца блики
Себе не кажутся блестящими. Великим
Самих себя они не назовут.
Но славен тот, кто в горсти всех минут
Отыщет ту, единую, свою.
И скажет ей о том, что я люблю
И этот дождь, и прошлую грозу.
Как лета боль, как августа слезу.
Под стук падения каштанов,
Когда та осень, что нежданной
В мою опять ворвалась жизнь,
Поди попробуй откажись
От неги дней, немногих, сонных,
От мух ленивых заоконных,
И листьев шороха у ног…
Я б отказался, если б смог!
Увязнув в сладком, рыдала муха.
У жизни в складке, как прядь за ухом
Мы прячем слёзы в подушках влажных,
Скрипим вопросы зубами, важных
Средь них немного: "За что!?" И "Боже?!!"
И с этим сладить мы вряд ли сможем.
Увязнув в сладком, рыдала муха.
Уже без страха, уже старуха.
Меж вялых пальчиков травы
застрял листок.
Он утром с нею был "на Вы",
как между строк.
Но ночью поздней ветер выл
И дождь в слезах.
Тот лист дрожа, так нежен был,
Лежал в ногах.
И лишь светлее стала тень,
узрил рассвет:
Трава примята,скоро день
Простылый след,
Того, кто горы обещал,
Стращал не быть
Казнил, казнился и прощал,
Просил забыть!
Меж вялых пальчиков травы
застрял листок.
Он утром с нею был "на Вы",
как между строк.
По лекалу гардин лес рассветом рисует,
Поминая со злости, как водится, всуе
Тех, кого вспоминать ближе к ночи не след.
Сам от инея влажен и, кажется, сед,
Он малюет по памяти многое, многих.
Все они, не встречаясь друг с другом в дороге,
Торопясь, не сказать про себя опасаясь…
Я – таков же, из них. В этом сам себе каюсь,
Но иных, в тот же час, в это не посвящу.
А свищу безмятежно на людях. Ищу
Я того, кто с лекалом гардин, на стене
Нарисует сей лес. Только мой. Только мне.
Облетаешь стихами, как листьями.
В них нет правды, одна только истина.
Кисти тополя красили облако,
Ветер рвал предпоследнее яблоко…
И по собственной воле ли осень
Со слезами о милости просит.
Чтоб прислушались к шелесту, шороху
Пня гнилого, рассыпану порохом…
Облетаешь стихами, как листьями.
В них нет правды, одна только истина.
Листья по ветру, оплеухой, -
Это осень вошла без стука,
А из летних надежд мотылёк
Ускользнул, но ему невдомёк,
Что недолго ещё порхать,
Ибо осень, она как тать,
Воровски, отнимая свет,
И под спудом ночи на нет
Сходит всё. Но не всё равно,
Коли кто-то стоит, в окно
Щурит слёзы и ждёт тебя.
