Чтоб быть собой, набравшись прежней силы.
Растёртые по небу облака…
Растёртые по небу облака,
И сосны вплетены в них, словно косы.
С вершины утра, как издалека,
И жизнь катИтся с времени откоса.
В дыханье частом кто не виноват,
А под ногой дорога просит: «Правой!»
И слышен сердца стук или набат,
Но оказаться непременно правым, -
Возможно, всё же, худшее из зол.
Смириться с этим? По-иному смерьте.
Но честен я, и всех тузов – на стол.
И, как любой, я опасаюсь смерти.
Растёртые по небу облака,
И сосны вплетены в них, словно косы.
Так дни мгновений создают века,
И оставляют нам одни вопросы.
Готовит осень листья. Сушит с лета.
С полудня слёту падает листва,
И вишня не вполне уже одета,
И ясень, и осина. Дважды два, -
Как то, что летних месяцев немного,
Но как же так? Того не может быть, -
Они, едва войдя, спешат в дорогу,
Лишь посидят, холодного попить.
С собою сухарей листвы насушат,
Орехов – рано, ягод – не сезон.
И филина не станут долго слушать,
И ястреба рыданий. Лёгкий сон,
Видение, случайность это лето.
Забудьте всё, но помните об этом.
Ночник луны сквозь лес, украдкой…
Простое кажется загадкой
При свете звёзд, в тени аллей…
Дождю, как скажется:"Налей,
И непременно с плотной пеной
Той жизни, милой неизменно,
Клянут которую…" "Ну, что ж", -
Ответит дождик, – "Ты похож
На всех, кто был доселе. После
Садятся подле, плачут возле
Того, что мимо вдруг прошло.
Гляди-ка!– Солнышко взошло,
И день, что мчит по кочкам мимо,
Ну, неужели ж он не мил?!"
И в жар стыда, да в слёзы разом.
Мудрее мы, увы не сразу,
Но лишь спустя… – Неделю? – Жизнь!
А в спину крик:"Правей держись!"
И подступают, дышат в спину,
И обгоняют. Мимо…мимо…
Подсвеченный рассветом лес
Подсвеченный рассветом лес,
Лучами солнца тех небес,
С чьей прелестью мы вечность спорим,
Они же, жизнь саму спроворив,
На нас глядят чуть свысока…
Мы – снизу вверх на них…пока.
И будто каменистый склон -
Листвы увядшей хруст и стон
Под взором, пуще – под ногами,
Мы от того же мнёмся сами,
В сомнениях. Всё ж правды ради,
Которой редко мы и рады.
Но сумерек парадный грим…
Кого тревожит, что под ним?..
Присел на простынь мотылёк.
Ему, конечно, невдомёк,
Каков он… Сказочно красив,
Как текст, который смят в курсив.
Как слово, (сказано с любовью),
И ярость, что вовне злословья,
Но в справедливости огне.
Столь трудно то бывает мне, -
Сдержать себя. Да, рамки тесны,
Но интересны тем, известна,
Та странность хода бытия…
Не сходу это понял я.
А мотылёк-то… Он взлетел.
Банальным быть не захотел,
