— Мы можем пообедать в кафе, где Сартр познакомился с Де Бовуар. Какое вдохновение, — сказал Мартин. — Может быть, мне стоит взять пишущую машинку?
— Возьми блокнот и карандаш, Мартин, — предложила Энн. — Сартр написал «Нет выхода» карандашом.
— Хорошая точка зрения.
— Можем ли мы сходить на Metal Urbain? — спросила Мелани. — Это в одном знаменитом клубе Новой волны на Пигаль. Там играют все великие группы.
— Э-э-э… — запнулась Энн.
Мартин взглянул на неё.
— Конечно, дорогая.
«Взять затычки для ушей», — напомнила она себе.
— И мы поедим в «Тайлевент»; это один из лучших ресторанов в мире — не в обиду твоей стряпне, дорогой.
— Ничего страшного, пока ты за всё платишь, — пошутил он.
Но это была не шутка. В последний раз, когда она была в «Тайлевент» с клиентом из Dassault, чек на двоих составил около семисот долларов.
— Мы также пойдём в Музей современного искусства Орсе, где есть все экспрессионистские вещи, и в Центр Помпиду.
— Это будет чертовски здорово! — воскликнула Мелани.
Мартин рассмеялся.
— Возможно, это будет даже лучше, чем здорово.
Но Энн почувствовала разочарование. Она побывала во всех этих местах, когда у них был Dassault в качестве вспомогательного клиента, и ей было всё равно. И всё же Мелани, её собственная дочь, очень хотела увидеть эти музеи, а Энн даже не думала об этом.
Она вытащила из раковины своего последнего моллюска, когда зазвонил телефон.
— Я возьму, — сказал Мартин.
— Наверное, это тот парень с жутким голосом, — предположила Мелани.
— Нет, позвольте мне сделать это, — настаивала Энн.
Это было единственное, в чём она хотела разобраться.
— Алло?
Линия как будто дрейфовала. Она подумала о пустошах. Она услышала далёкий грохот грузовиков на автостраде.
Разбитый голос звучал влажно, напряжённо.
— Энн Славик?
— Это кто? Почему вы звоните мне?
Мартин встал.
— Слушай, — скрипнул голос. Он снова застопорился, словно каждое слово требовало упорного усилия. — Не приезжай, — сказал он.
— Что? Это кто! — спросила Энн.
— Ты меня не знаешь.
— Кто это, чёрт возьми!
— Просто… не приезжай.
— Дай мне трубку, — сказал Мартин.
Она удержала его.
— Не приезжать куда? — спросила она у звонившего.
Голос звучал отрывисто.
— Возьми свою дочь… Убирайтесь подальше.
— Если вы не скажете мне, кто вы…
Голос скрежетал, но Мартин выхватил трубку.
— Слушай, сукин ты сын, — сказал он. — Не звони сюда больше, или я отслежу телефон. Я пришлю полицию на твою больную задницу, ты меня слышишь? — Мартин посмотрел на телефон, сжав губы. — Он повесил трубку, — сказал он.
