— Да, — голос сел, слова говорились с трудом, а нужно было легко, чтоб мать не поняла, как сложно вести беседу, и как Ирке важно узнать, — горло, мороженое. Меня просили просто. Передать. Привет.
— Иришка просила? — с холодком догадалась женщина, — если да, то и ей. До свидания.
— Нет! Товарищ его. Просто. Я случайно встретила. Сережа. Ив… Иванов. Спрашивал, куда уехал, ну в смысле, куда документы.
— А, так на факультет менеджмента туризма. Я волновалась, но его взяли, такая радость. Мы с папой волновались, — она быстро оглянулась внутрь квартиры. За ее спиной замаячила мужская голова, кивнула, исчезая.
— Да. Спасибо. Я пойду.
— И Сереже привет, — прокричал вдогонку женский голос.
Совершенно усталая, она ехала домой, мельком думая о том, что нужно помириться с мамой и отцом, не хотели отпускать, и вообще, когда узнали, что забрала документы, был скандал, конечно же. А теперь нужно срочно ехать в Ялту, придумать что-то, почему быстро, лучше прямо завтра…
— Папа в больнице, — сказала плачущая мама с порога, повернулась и ушла в кухню, загремела там банками.
— Инсульт. Забрала скорая, ночью. Я к нему сейчас, а ты побудь.
— Я с тобой.
— Побудь. Дима приедет. Ключа у него нет.
Она ушла в комнату, так же не глядя на Ирку, а та потерянно сидела на табуретке, привалив к ноге надоевший тяжелый рюкзак. Невозможно было думать о том, что кричали друг на друга, с отцом, и потом Ирка хлопнула дверями. Уехала. А теперь…
Потом были три недели сплошного горя, которое все чернело, усиливаясь, будто капало в душу растаявшим черным мороженым, растекалось жирными каплями, не отмоешь, не вычистишь из памяти. И все время, пока Ирка варила кашу, наливая ее в банку, пока сидела в палате, наклоняясь к чужому, искаженному судорогой лицу, пока гладила маму по голове в ночной кухне, а в комнатах почему-то тихонько ходили соседки, временами появляясь, спрашивали что-то, приходилось отвечать. Пока сидела с братом Димой во дворе на скамейке, уже после поминок, курила, неумело затягиваясь, и слушала его рассказы, об отце, еще когда ее не было, а Димка был мелким вредным пацанчиком… пока все это капало и капало, меняя все внутри, слышала папин голос, неясный, трудный, глотая и комкая слова, говорил, несколько раз сказал, а она нагибалась, чтоб не упустить слов.
— О-ля. — говорил он, — Ири-ш-ка. Как же. Вы. Без меня.
И это сказанное, казалось ей, медленно убивает ее тоже. Лежал там, в неуютной палате среди участливо-равнодушных, привычных к горю сестер и врачей, не мог повернуть голову, поднять руку. И волновался. Как они будут без него. Жить.
